"Можно попросить Нину?" (Кир Булычев)
![топ 100 блогов](/media/images/default.jpg)
Очень люблю этот рассказ.
И всякий раз почти плачу в середине.
Если кто его не знает, прочтите — он правда очень хороший :)
— Можно попросить Нину? — сказал я.
— Это я, Нина.
— Да? Почему у тебя такой странный голос?
— Странный голос?
— Не твой. Тонкий. Ты огорчена чем-нибудь?
— Не знаю.
— Может быть, мне не стоило звонить?
— А кто говорит?
— С каких пор ты перестала меня узнавать?
— Кого узнавать?
Голос был моложе Нины лет на двадцать. А на самом деле Нинин голос
лишь лет на пять моложе хозяйки. Если человека не знаешь, по голосу
его возраст угадать трудно. Голоса часто старятся раньше
владельцев. Или долго остаются молодыми.
— Ну ладно, — сказал я. — Послушай, я звоню тебе почти по делу.
— Наверно, вы все-таки ошиблись номером, — сказала Нина. — Я вас не
знаю.
— Это я, Вадим, Вадик, Вадим Николаевич! Что с тобой?
— Ну вот! — Нина вздохнула, будто ей жаль было прекращать разговор.
— Я не знаю никакого Вадика и Вадима Николаевича.
— Простите, — сказал я и повесил трубку.
Я не сразу набрал номер снова. Конечно, я просто не туда попал. Мои
пальцы не хотели звонить Нине. И набрали не тот номер. А почему они
не хотели?
Я отыскал в столе пачку кубинских сигарет. Крепких как сигары. Их,
наверное, делают из обрезков сигар. Какое у меня может быть дело к
Нине? Или почти дело? Никакого. Просто хотелось узнать, дома ли
она. А если ее нет дома, это ничего не меняет. Она может быть,
например, у мамы. Или в театре, потому что на тысячу лет не была в
театре.
Я позвонил Нине.
— Нина? — сказал я.
— Нет, Вадим Николаевич, — ответила Нина. — Вы опять ошиблись. Вы
какой номер набираете?
— 1494089.
— А у меня Арбат — один — тридцать два — пять три.
— Конечно, — сказал я. — Арбат — это четыре?
— Арбат — это Г.
— Ничего общего, — сказал я. — Извините, Нина.
— Пожалуйста, — сказала Нина. — Я все равно не занята.
— Постараюсь к вам больше не попадать, — сказал я. — Где-то
заклиналось. вот и попадаю к вам. Очень плохо телефон работает.
— Да, — согласилась Нина.
Я повесил трубку.
Надо подождать. Или набрать сотню. Время. Что-то замкнется в
перепутавшихся линиях на станции. И я дозвонюсь. «Двадцать два часа
ровно», — сказала женщина по телефону «сто». Я вдруг подумал, что
если ее голос записали давно, десять лет назад, то она набирает
номер «сто», когда ей скучно, когда она одна дома, и слушает свой
голос, свой молодой голос. А может быть, она умерла. И тогда ее сын
или человек, который ее любил, набирает сотню и слушает ее
голос.
Я позвонил Нине.
— Я вас слушаю, — сказала Нина молодым голосом. — Это опять вы,
Вадим Николаевич?
— Да, — сказал я. — Видно, наши телефоны соединились намертво. Вы
только не сердитесь, не думайте что я шучу. Я очень тщательно
набирал номер, который мне нужен.
— Конечно, конечно, — быстро сказала Нина. — Я ни на минутку не
подумала. А вы очень спешите, Вадим Николаевич?
— Нет, — сказал я.
— У вас важное дело к Нине?
— Нет, я просто хотел узнать, дома ли она.
— Соскучились?
— Как вам сказать…
— Я понимаю, ревнуете, — сказала Нина.
— Вы смешной человек, — сказал я. — Сколько вам лет, Нина?
— Тринадцать. А вам?
— Больше сорока. Между нами толстенная стена из кирпичей.
— И каждый кирпич — это месяц, правда?
— Даже один день может быть кирпичом.
— Да, — вздохнула Нина, — тогда это очень толстая стена. А о чем вы
думаете сейчас?
— Трудно ответить. В данную минуту ни о чем. Я же разговариваю с
вами.
— А если бы вам было тринадцать лет или даже пятнадцать, мы могли
бы познакомиться, — сказала Нина. — Это было бы очень смешно. Я бы
сказала: приезжайте завтра вечером к памятнику Пушкину. Я вас буду
ждать в семь часов ровно. И мы бы друг друга не узнали. Вы где
встречаетесь с Ниной?
— Как когда.
— И у Пушкина?
— Не совсем. Мы как-то встречались у «России».
— Где?
— У кинотеатра «Россия».
— Не знаю.
— Ну, на Пушкинской.
— Все равно почему-то не знаю. Вы, наверное, шутите. Я хорошо знаю
Пушкинскую площадь.
— Неважно, — сказал я.
— Почему?
— Это давно было.
— Когда?
Девочке не хотелось вешать трубку. почему-то она упорно продолжала
разговор.
— Вы одна дома? — спросил я.
— Да. Мама в вечернюю смену. Она медсестра в госпитале. Она на ночь
останется. Она могла бы прийти и сегодня, но забыла дома
пропуск.
— Ага, — сказал я. — Ладно, ложись спать, девочка. Завтра в
школу.
— Вы со мной заговорили как с ребенком.
— Нет, что ты, говорю с тобой, как со взрослой.
— Спасибо. Только сами, если хотите, ложитесь спать с семи часов.
До свидания. И больше не звоните своей Нине. А то опять ко мне
попадете. И разбудите меня, маленькую девочку.
Я повесил трубку. Потом включил телевизор и узнал о том, что
луноход прошел за смену 337 метров. Луноход занимался делом, а я
бездельничал. В последний раз я решил позвонить Нине уже часов в
одиннадцать, целый час занимал себя пустяками. И решил, что, если
опять попаду на девочку, повешу трубку сразу.
— Я так и знала, что вы еще раз позвоните, — сказала Нина, подойдя
к телефону. — Только не вешайте трубку. Мне, честное слово, очень
скучно. И читать нечего. И спать еще рано.
— Ладно, — сказал я. — Давайте разговаривать. А почему вы так
поздно не спите?
— Сейчас только восемь, — сказала Нина.
— У вас часы отстают, — сказал я. — Уже двенадцатый час.
Нина засмеялась. Смех у нее был хороший, мягкий.
— Вам так хочется от меня отделаться, что просто ужас, — сказала
она. — Сейчас октябрь, и потому стемнело. И вам кажется, что уже
ночь.
— Теперь ваша очередь шутить? — спросил я.
— Нет, я не шучу. У вас не только часы врут, но и календарь
врет.
— Почему врет?
— А вы сейчас мне скажете, что у вас вовсе не октябрь, а
февраль.
— Нет, декабрь, — сказал я. И почему-то, будто сам себе не поверил,
посмотрел на газету, лежавшую рядом, на диване. «Двадцать третье
декабря» — было написано под заголовком.
Мы помолчали немного, я надеялся, что она сейчас скажет «до
свидания». Но она вдруг спросила:
— А вы ужинали?
— Не помню, — сказал я искренне.
— Значит, не голодный.
— Нет, не голодный.
— А я голодная.
— А что, дома есть нечего?
— Нечего! — сказала Нина. — Хоть шаром покати. Смешно, да?
— Даже не знаю, как вам помочь, — сказал я. — И денег нет?
— Есть, но совсем немножко. И все уже закрыто. А потом, что
купишь?
— Да, — согласился я. — Все закрыто. Хотите, я пошурую в
холодильнике, посмотрю, что там есть?
— У вас есть холодильник?
— Старый, — сказал я. — «Север». Знаете такой?
— Нет, — сказала Нина. — А если найдете, что потом?
— Потом? Я схвачу такси и подвезу вам. А вы спуститесь к подъезду и
возьмете.
— А вы далеко живете? Я — на Сивцевом Вражке. Дом 15/25.
— А я на Мосфильмовской. У Ленинских гор. За университетом.
— Опять не знаю. Только это неважно. Вы хорошо придумали, и спасибо
вам за это. А что у вас есть в холодильнике? Я просто так
спрашиваю, не думайте.
— Если бы я помнил, — сказал я. — Сейчас перенесу телефон на кухню,
и мы с вами посмотрим.
Я прошел на кухню, и провод тянулся за мной, как змея.
— Итак, — сказал я, — открываем холодильник.
— А вы можете телефон носить за собой? Никогда не слышала о
таком.
— Конечно, могу. А ваш телефон где стоит?
— В коридоре. Он висит на стенке. И что у вас в холодильнике?
— Значит, так… что тут, в пакете? Это яйца, неинтересно.
— Яйца?
— Ага. Куриные. Вот, хотите, принесу курицу? Нет, она французская,
мороженая. Пока вы ее сварите, совсем проголодаетесь. И мама придет
с работы. Лучше мы вам возьмем колбасы. Или нет, нашел марокканские
сардины, шестьдесят копеек банка. И к ним есть полбанки майонеза.
Вы слышите?
— Да, — сказала Нина совсем тихо. — Зачем вы так шутите? Я сначала
хотела засмеяться, а потом мне стало грустно.
— Это еще почему? В самом деле так проголодались?
— Нет, вы же знаете.
— Что я знаю?
— Знаете, — сказала Нина. Потом помолчала и добавила: — Ну и пусть!
Скажите, а у вас есть красная икра?
— Нет, — сказал я. — Зато есть филе палтуса.
— Не надо, хватит, — сказала Нина твердо. — Давайте отвлечемся. Я
же все поняла.
— Что поняла?
— Что вы тоже голодный. А что у вас из окна видно?
— Из окна? Дома, копировальная фабрика. Как раз сейчас,
полдвенадцатого, смена кончается. И много девушек выходит из
проходной. И еще виден «Мосфильм». И пожарная команда. И железная
дорога. Вот по ней сейчас идет электричка.
— И вы все видите?
— Электричка, правда, далеко идет. Только видна цепочка огоньков,
окон!
— Вот вы и врете!
— Нельзя так со старшими разговаривать, — сказал я. — Я не могу
врать. Я могу ошибаться. Так в чем же я ошибся?
— Вы ошиблись в том, что видите электричку. Ее нельзя увидеть.
— Что же она, невидимая, что ли?
— Нет, видимая, только окна светиться не могут. Да вы вообще из
окна не выглядывали.
— Почему? Я стою перед самым окном.
— А у вас в кухне свет горит?
— Конечно, а так как же я в темноте в холодильник бы лазил? У меня
в нем перегорела лампочка.
— Вот, видите, я вас уже в третий раз поймала.
— Нина, милая, объясни мне, на чем ты меня поймала.
— Если вы смотрите в окно, то откинули затемнение. А если откинули
затемнение, то потушили свет. Правильно?
— Неправильно. Зачем же мне затемнение? Война, что ли?
— Ой-ой-ой! Как же можно так завираться? А что же, мир, что ли?
— Ну, я понимаю, Вьетнам, Ближний Восток… Я не об этом.
— И я не об этом… Постойте, а вы инвалид?
— К счастью, все у меня на месте.
— У вас бронь?
— Какая бронь?
— А почему вы тогда не на фронте?
Вот тут я в первый раз только заподозрил неладное. Девочка меня
вроде бы разыгрывала. Но делала это так обыкновенно и серьезно, что
чуть было меня не испугала.
— На каком я должен быть фронте, Нина?
— На самом обыкновенном. Где все. Где папа. На фронте с немцами. Я
серьезно говорю, я не шучу. А то вы так странно разговариваете.
Может быть, вы не врете о курице и яйцах?
— Не вру, — сказал я. — И никакого фронта нет. Может быть, и в
самом деле мне подъехать к вам?
— Так и я в самом деле не шучу! — почти крикнула Нина. — И вы
перестаньте. Мне сначала было интересно и весело. А теперь стало
как-то не так. Вы меня простите. Как будто вы не притворяетесь, а
говорите правду.
— Честное слово, девочка, я говорю правду, — сказал я.
— Мне даже страшно стало. У нас печка почти не греет. Дров мало. И
темно. Только коптилка. Сегодня электричества нет. И мне одной
сидеть ой как не хочется. Я все теплые вещи на себя накутала.
И тут же она резко и как-то сердито повторила вопрос:
— Вы почему не на фронте?
— На каком я могу быть фронте? — Уже и в самом деле шутки зашли
куда-то не туда. — Какой может быть фронт в семьдесят втором
году!
— Вы меня разыгрываете?
Голос опять сменял тон, был он недоверчив, был он маленьким, три
вершка от пола. И невероятная, забытая картинка возникла перед
глазами — то, что было с мной, но много лет, тридцать или больше
лет назад. когда мне тоже было двенадцать лет. И в комнате стояла
буржуйка. И я сижу не диване, подобрав ноги. И горит свечка, или
это было керосиновая лампа? И курица кажется нереальной, сказочной
птицей, которую едят только в романах, хотя я тогда не думал о
курице…
— Вы почему замолчали? — спросила Нина. — Вы лучше говорите.
— Нина, — сказал я. — Какой сейчас год?
— Сорок второй, — сказала Нина.
И я уже складывал в голове ломтики несообразностей в ее словах. Она
не знает кинотеатра «Россия». И телефон у нее только из шести
номеров. И затемнение…
— Ты не ошибаешься? — спросил я.
— Нет, — сказала Нина.
Она верила в то, что говорила. Может, голос обманул меня? Может, ей
не тринадцать лет? Может, она, сорокалетняя женщина, заболела еще
тогда, девочкой, и ей кажется, что она осталась там, где война?
— Послушайте, — сказал я спокойно. Не вешать же трубку. — Сегодня
двадцать третье декабря 1972 года. Война кончилась двадцать семь
лет назад. Вы это знаете?
— Нет, — сказала Нина.
— Вы знаете это. Сейчас двенадцатый час… Ну как вам объяснить?
— Ладно, — сказал Нина покорно. — Я тоже знаю, что вы не привезете
мен курицу. Мне надо было догадаться, что французских куриц не
бывает.
— Почему?
— Во Франции немцы.
— Во Франции давным-давно нет никаких немцев. Только если туристы.
Но немецкие туристы бывают и у нас.
— Как так? Кто их пускает?
— А почему не пускать?
— Вы не вздумайте сказать, что фрицы нас победят! Вы, наверно,
просто вредитель или шпион?
— Нет, я работаю в СЭВе, Совете Экономической Взаимопомощи.
Занимаюсь венграми.
— Вот и опять врете! В Венгрии фашисты.
— Венгры давным-давно прогнали своих фашистов. Венгрия —
социалистическая республика.
— Ой, а я уж боялась, что вы и в самом деле вредитель. А вы
все-таки все выдумываете. Нет, не возражайте. Вы лучше расскажите
мне, как будет потом. Придумайте что хотите, только чтобы было
хорошо. Пожалуйста. И извините меня, что я так с вами грубо
разговаривала. Я просто не поняла.
И я не стал больше спорить. Как объяснить это? Я опять представил
себе, как сижу в этом самом сорок втором году, как мне хочется
узнать, когда наши возьмут Берлин и повесят Гитлера. И еще узнать,
где я потерял хлебную карточку за октябрь. И сказал:
— Мы победим фашистов 9 мая 1945 года.
— Не может быть! Очень долго ждать.
— Слушай, Нина, и не перебивай. Я знаю лучше. И Берлин мы возьмем
второго мая. Даже будет такая медаль — «За взятие Берлина». А
Гитлер покончит с собой. Он примет яд. И даст его Еве Браун. А
потом эсэсовцы вынесут его тело во двор имперской канцелярии, и
обольют бензином, и сожгут.
Я рассказывал это не Нине. Я рассказывал это себе. И я послушно
повторял факты, если Нина не верила или не понимала сразу,
возвращался, когда она просила пояснить что-нибудь, и чуть было не
потерял вновь ее доверия, когда сказал, что Сталин умрет. Но я
потом вернул ее веру, поведав о Юрии Гагарине и о новом Арбате. И
даже насмешил Нину, рассказав о том, что женщины будут носить
брюки-клеш и совсем короткие юбки. И даже вспомнил, когда наши
перейдут границу с Пруссией. Я потерял чувство реальности. Девочка
Нина и мальчишка Вадик сидели передо мной на диване и слушали.
Только они были голодные как черти. И дела у Вадика обстояли даже
хуже, чем у Нины; хлебную карточку он потерял, и до конца месяца им
с матерью придется жить на одну ее карточку, рабочую карточку,
потому что Вадик посеял карточку где-то во дворе, и только через
пятнадцать лет он вдруг вспомнит, как это было, и будет снова
расстраиваться потому что карточку можно было найти даже через
неделю; она, конечно, свалилась в подвал, когда он бросил на
решетку пальто, собираясь погонять в футбол. И я сказал, уже потом,
когда Нина устала слушать, то что полагала хорошей сказкой:
— Ты знаешь Петровку?
— Знаю, — сказала Нина. — А ее не переименуют?
— Нет. Так вот…
Я рассказал, как войти во двор под арку и где в глубине двора есть
подвал, закрытый решеткой. И если это октябрь сорок второго года,
середина месяца, то в подвале, вернее всего лежит хлебная карточка.
Мы там, во дворе, играли в футбол, и я эту карточку потерял.
— Какой ужас! — сказала Нина. — Я бы этого не пережила. Надо сейчас
же ее отыскать. Сделайте это.
Она тоже вошла во вкус игры, и где-то реальность ушла, и уже ни
она, ни я не понимали, в каком году мы находимся, — мы были вне
времен, ближе к ее сорок второму году.
— Я не могу найти карточку, — сказал я. — Прошло много лет. Но если
сможешь, зайди туда, подвал должен быть открыт. В крайнем случае
скажешь, что карточку обронила ты.
И в этот момент нас разъединили.
Нины не было. Что-то затрещало в трубке. Женский голос сказал:
— Это 1481815? Вас вызывает Орджоникидзе.
— Вы ошиблись номером, — сказал я.
— Извините, — сказал женский голос равнодушно.
И были короткие гудки. Я сразу же набрал снова Нинин номер. Мне
нужно было извиниться. Нужно было посмеяться вместе с девочкой.
Ведь получалась в общем чепуха…
— Да, — сказал голос Нины. Другой Нины.
— Это вы? — спросил я.
— А, это ты, Вадим? Что тебе не спится?
— Извини, — сказал я. — Мне другая Нина нужна.
— Что?
Я повесил трубку и снова набрал номер.
— Ты сума сошел? — спросила Нина. — Ты пил?
— Извини, — сказал я и снова бросил трубку.
Теперь звонить бесполезно. Звонок из Орджоникидзе все вернул на
свои места. А какой у нее настоящий телефон? Арбат — три, нет,
Арбат — один — тридцать два — тридцать… Нет, сорок…
Взрослая Нина позвонила мне сама.
— Я весь вечер сидела дома, — сказала она. — Думала, ты позвонишь,
объяснишь, почему ты вчера так себя вел. Но ты, видно, совсем сошел
с ума.
— Наверно, — согласился я. Мне не хотелось рассказывать ей о
длинных разговорах с другой Ниной.
— Какая еще другая Нина? — спросила она. — Это образ? Ты хочешь
заявить, что желал бы видеть меня иной?
— Спокойной ночи, Ниночка, — сказал я. — Завтра все объясню.
…Самое интересное, что у этой странной истории был не менее
странный конец. На следующий день утром я поехал к маме. И сказал,
что разберу антресоли. Я три года обещал это сделать, а тут приехал
сам. Я знаю, что мама ничего не выкидывает. Из того, что, как ей
кажется, может пригодиться. Я копался часа полтора в старых
журналах, учебниках, разрозненных томах приложений к «Ниве». Книги
были не пыльными, но пахли старой, теплой пылью. Наконец я отыскал
телефонную книгу за 1950 год. книга распухла от вложенных в нее
записок и заложенных бумажками страниц, углы которых были обтрепаны
и замусолены. Книга было настолько знакома, что казалось странным,
как я мог ее забыть, — если бы не разговор с Ниной, так бы никогда
и не вспомнил о ее существовании. И стало чуть стыдно, как перед
честно отслужившим костюмом, который отдают старьевщику на верную
смерть.
Четыре первые цифры известны. Г-1—32… И еще я знал, что телефон,
если никто из нас не притворялся, если надо мной не подшутили,
стоял в переулке Сивцев Вражек, в доме 15/25. Никаких шансов найти
тот телефон не было. Я уселся с книгой в коридоре, вытащив из
ванной табуретку. Мама ничего не поняла, улыбнулась только проходя
мимо, и сказала:
— Ты всегда так. Начнешь разбирать книги, зачитаешься через десять
минут. И уборке конец.
Она не заметила, что я читаю телефонную книгу. Я нашел этот
телефон. Двадцать лет назад он стоял в той же квартире, что и в
сорок втором году. И записан был на Фролову К.Г.
Согласен, я занимался чепухой. Искал то, чего и быть не могло. Но
вполне допускаю, что процентов десять вполне нормальных людей,
окажись они на моем месте, делали бы то же самое. и я поехал на
Сивцев Вражек.
Новые жильцы в квартире не знали, куда уехали Фроловы. Да и жила ли
они здесь? Но мне повезло в домоуправлении. Старенькая бухгалтерша
помнила Фроловых, с ее помощью я узнал все, что требовалось, через
адресный стол.
Уже стемнело. По новому району, среди одинаковых панельных башен
гуляла поземка. В стандартном двухэтажном магазине продавали
французских кур в покрытых инеем прозрачных пакетах. У меня
появился соблазн купить курицу и принести ее, как обещал, хоть и с
двадцатилетнем опозданием. Но я хорошо сделал, что не купил ее. В
квартире никого не было. И по тому, как гулко разносился звонок,
мне показалось, что здесь люди не живут. Уехали.
Я хотел было уйти, но потом, раз уж забрался так далеко, позвонил в
дверь рядом.
— Скажите, Фролова Нина Сергеевна — ваша соседка?
Парень в майке, с дымящимся паяльником в руке ответил
равнодушно:
— Они уехали.
— Куда?
— Месяц как уехали на Север. До весны не вернутся. И Нина
Сергеевна, и муж ее.
Я извинился, начал спускаться по лестнице. И думал, что в Москве,
вполне вероятно, живет не одна Нина Сергеевна Фролова 1930 года
рождения.
И тут дверь сзади снова растворилась.
— Погодите, — сказал тот же парень. — Мать что-то сказать
хочет.
Мать его тут же появилась в дверях, запахивая халат.
— А вы кем ей будете?
— Так просто, — сказал я. — Знакомый.
— Не Вадим Николаевич?
— Вадим Николаевич.
— Ну вот, — обрадовалась женщина, — чуть было вас не упустила. Она
бы мне никогда этого не простила. Нина так и сказала: не прощу. И
записку на дверь приколола. Только записку, наверно, ребята
сорвали. Месяц уже прошел. Она сказала, что вы в декабре придете. И
даже сказала, что постарается вернуться, но далеко-то как…
Женщина стояла в дверях, глядела на меня, словно ждала, что я
сейчас открою какую-то тайну, расскажу ей о неудачной любви.
Наверное, она и Нину пытала: кто он тебе? И Нина тоже сказала ей:
«Просто знакомый».
Женщина выдержала паузу, достала письмо из кармана халата.
«Дорогой Вадим Николаевич!
Я, конечно, знаю, что вы не придете. Да и как можно верить детским
мечтам, которые и себе уже кажутся только мечтами. Но ведь хлебная
карточка была в том самом подвале, о котором вы успели мне
сказать…»
|
</> |