Мои стихи

journ_agu — 19.12.2010 Смерть.

Я умру, может быть, в апреле,
А ,быть может, и в феврале.
Я умру ,вероятно, в постеле
На глухом постоялом дворе.

В тихой комнатке с видом на речку
И с рябиною под окном
Продадут мне хозяева свечку,
Заодно,  с деревянным гробом.

Серый поп надо мной поколдует,
Сунув в руку Исусовый крест,
За целковый рай божий дарует,
А за два доведет до тех мест.

Земский доктор посмотрит украдкой
На лицо мое цвета метели
И промолвит:"Сражен лихорадкой"-,
Неизвестной науке доселе.

Кто то скажет:"А где он жил?
Что имел, что любил, во что верил?
И кому ,наконец, посвятил
Те стихи, что лежат в портфеле?"

Тишина, я лишь знаю ответ
Но сказать вам уже не в силе.
Отгорел в этом мире поэт,
Отлюбил и его отлюбили.

В день воскресный часам к десяти
Мое тело в одежде из ели
На телегу положат:"Ну ,кучер, скачи!"-,
На кладбищенский холм, где мне место пригрели.

В путь последний проводит дьячок,
Постояльцы двора, сам хозяин.
В адрес мой прозвучит его слог,
Что всевышним покой мне подарен.

Закопают, крестом осенят,
Розу бросят в знак горькой печали.
На обратном пути, как один, затвердят,
Что, мол, имя его не узнали.

Тишина, знаю, знаю ответ,
Но сказать вам уже не в силе.
И зачем его знать, если умер поэт,
А кто знает уж те отлюбили.

                                                   (Бугров А.В.)

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив