МИШЕНИ
Сообщество "Бригантина" — 03.02.2011
Мой отец - инкассатор. Он часто берет меня с собой, не
догадываясь, что я все вижу, слышу и понимаю.
В этот раз он взял меня с собой на стрельбища. Это стандартное
и, как я понимаю, обязательное, мероприятие для людей, носящих
оружие...
Карьер - выборка почвы или песка - глубокая яма, по перимерту
выступают песчаник и сланец, глина и чернозем - яркие, непонятные
полосы, для ребенка моего возраста - загадка и одна из тайн
природы. Мне десять лет.
Я допущена к пистолету оравой пьяных, гогочущих мужиков. Я
тщательно целюсь, думая об отдаче и о том - почему отец о ней даже
не задумывается. Думаю и не понимаю в этот момент - любит ли он
меня? Я придерживаю пистолет левой рукой и молюсь своим детским
богам, чтобы дали мне попасть хотя бы в молоко...
Получая деньги на мороженое - я трачу их в тире. Мороженое я
не люблю, а сладкий запах жестяных мишеней, маленькие, выпуклые
пульки, горкой лежащие в крышке из-под майонеза, азарт и
вдохновение до и после каждого выстрела, качающихся убогих русалок
и потревоженных выстрелом оленей - люблю до потери сознания.
Настоящее оружие... не сплоховать бы!
Я слышу краем уха, что пьяные разговоры переключились с моего
испытания на другие, более важные вещи, и решаю стрелять. Затаиваю
дыхание, жду, пока сердце даст мне хоть крошечную паузу между
оглушающими ударами - и жму на спусковой крючок.
В десятку! Я попала в десятку! Я отхожу в сторону, предвкушая
взрывную реакцию и пахабные похвалы.... От перенапряжения и стресса
меня рвет прямо на залежи красивого песчаника и глины... Украдкой
оглядываюсь и вижу мужиков, разливающих очередную бутылку по
подфарникам и спину своего отца...