Мастер и Маргарита постмортем

Но что-то запала она мне в душу. И потому к этой книге я никогда больше не возвращался. Что-то было в ней такое, неприятное, не вызывающее ни малейшего желания ее снова перечитать.
И вот теперь я наконец могу сформулировать что именно.
Больше всего это напоминает фантазии мелкого пацана-задохлика, которого периодически бьет местная шпана, как он с ними расправится. Как ему на помощь придут всякие фантастические силы - благо, начитанность есть и фантазия богатая.
Половину московской части занимает воображаемое глумление над НКВД. Типа, вы себя мните всемогущими, а вот вам, вот вам. Вот это с вами будет, и это, и ничего вы не сделаете.
Остальная часть сводится к такой же виртуальной месте разным прочим людишкам. Не особо приятным, надо заметить, мелким, но и месть такая же - мелкотравчатая, подленькая. Большую роль в этой мести занимают... те же органы НКВД, которым сдают в общем-то невиновных людей, пусть и не самых хороших.
И совсем уже днище - это описание, как шлюховатая Маргарита бьет окна в квартире какого-то критика (кстати, вполне имеющего реального прототипа).
Ну а иерусалимская часть все о том же - только регистром выше. Там наказываются уже не государевы слуги, а сам государь. И тоже в стиле - вот ужо тебе!
И если в 17 лет проделки кота и Коровьева воспринимались как-то отстраненно-забавно, то теперь почему-то представляешь себя не на их месте, а на месте человека, которому оторвали голову, или у которого обнаружилась смертельная болезнь. И что-то совсем даже не смешно.
Только гадко.
Совершенно непонятно, зачем было держать Булгакова в СССР, когда он так рвался за границу. Уехал бы и сгинул там безвестно, как десятки былых знаменитостей до него, а не наливался бы ядом. Сталин был прагматиком, но тут что-то прагматизм его совсем не сработал.
|
</> |