Лица эпохи. Марина Цветаева

foto_history — 24.06.2025
Марина Ивановна Цветаева (8 октября 1892 — 31 августа 1941) — русская поэтесса, прозаик, переводчик.

Меньше всего хочется написать, трагическая судьба поэтессы. Жизнь Цветаевой, какая она? Одной строкой - ей суждено было творить, потому что. Полëт состоится в любую погоду. Еë осуждали, забывали, ею восторгались. И над этим всем - вся эта дерзость, романтизм, влюблëнность, озарения, эмиграция, встречи, разлуки, голод, депрессия, отчаяния, поиски себя - над этим всем витало еë творчество, что больше жажды жизни. Иногда не нужно искать смыслы, а просто читать стихи.

Пригвождена к позорному столбу

1
Пригвождена к позорному столбу
Славянской совести старинной,
С змеёю в сердце и с клеймом на лбу,
Я утверждаю, что — невинна.

Я утверждаю, что во мне покой
Причастницы перед причастьем.
Что не моя вина, что я с рукой
По площадям стою — за счастьем.

Пересмотрите всё моё добро,
Скажите — или я ослепла?
Где золото моё? Где серебро?
В моей руке — лишь горстка пепла!

И это всё, что лестью и мольбой
Я выпросила у счастливых.
И это всё, что я возьму с собой
В край целований молчаливых.
2
Пригвождена к позорному столбу,
Я всё ж скажу, что я тебя люблю.

Что ни одна до самых недр — мать
Так на ребёнка своего не взглянет.
Что за тебя, который делом занят,
Не умереть хочу, а умирать.
Ты не поймёшь, — малы мои слова! —
Как мало мне позорного столба!

Что если б знамя мне доверил полк,
И вдруг бы ты предстал перед глазами —
С другим в руке — окаменев как столб,
Моя рука бы выпустила знамя…
И эту честь последнюю поправ,
Прениже ног твоих, прениже трав.

Твоей рукой к позорному столбу
Пригвождена — берёзкой на лугу

Сей столб встаёт мне, и не рокот толп —
То голуби воркуют утром рано…
И всё уже отдав, сей чёрный столб
Я не отдам — за красный нимб Руана!
3
Ты этого хотел. — Так. — Аллилуйя.
Я руку, бьющую меня, целую.

В грудь оттолкнувшую — к груди тяну,
Чтоб, удивясь, прослушал — тишину.

И чтоб потом, с улыбкой равнодушной:
— Моё дитя становится послушным!

Не первый день, а многие века
Уже тяну тебя к груди, рука

Монашеская — хладная до жара! —
Рука — о Элоиза! — Абеляра.

В гром кафедральный — дабы насмерть бить! —
Ты, белой молнией взлетевший бич!

1920 г.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив