Культурная столица...

Стою, кушаю бублик, никого не
трогаю, слушаю что звучит музыкально неназоливо , размышляю , как
бы и рыПку съесть и не уколоться , а заодно и жду ту
единственную и неповторимую с третьим размером и кошелем полным
бабла у моря погоды и вообще...
Дверь в заведение распахивается и со словами
приветствия всему человечеству в моем лице на пороге нарисовывается
личность асоциальной наружности,с явными признаками воздействия
тупыми предметами на лице в результате возникшей неприязни на почве
совместного распития алкоголя, в трениках с оттянутыми коленками и
шапке фасона "петушок" землянистого цвета.
Заметив отсутствие
интереса с моей стороны к его незаурядной личности, гражданин
проруливает мимо, пОходу изучая ассортимент представленных
хлебо-булочный изделий и узрев продавца, рулит четко к нему и
задает достаточно простой по сути , но немного неожиданный для
ситуации, вопрос:
-А ты знаешь о чем поет этот хрен?(хрен поет что-то
тоскливо-блюзовое на англицком языке "глотая" слова и
окончания)
Продавец , явно
привыкший к творящемуся ежедневно перед его глазами сюру,
бессознательно пожимает плечами, на что наша "звЯзда", начинает
переводить песню... И главное-правильно, благо слова просты, как и
понятны намерЕния-поиметь свою воздыхательную любовь во всех
доступных местах и позах...
Закончив перевод
куплета, гражданин разворачивается и выходит прочь, оставив меня в
состоянии крайнего удивления.. Занавес...
|
</> |