Куда всё подевалось?

А вот интересно, почему из нашей литературы совершенно исчезли романы про работу? Т.е., про то, как человек работает с удовольствием и полной самоотдачей, считая свою работу смыслом своей жизни, переживая из-за неё и всё время о ней думая?
Ладно, положим, без "Брусков" и "Цемента", равно как и без "Битвы в пути" и "Далеко от Москвы" я запросто могу и обойтись. Но куваевскую "Территорию" мне жалко.
И я всегда страшно завидовал американцам, что у них Хейли есть, а у нас на этом месте пытается быть какой-то бездарный Штемлер или как там его.
Впрочем, когда прочёл "Работу" Стадса Тёркела... Что говорить...
Хотя нет: у нас Хейли был необычайно популярен. И с кем ни поговори, у нас про свою работу рассказывают не менее содержательно и романтично, чем у них. Таких людей очень и очень много, так почему же в художественной (в смысле беллетристики) литературе ничего такого нет?
Ладно, раньше вроде была идеология, она мешала писать правду (хотя уже в моё время - далеко не обязательно), но сейчас-то идеологии нет!
Когда появляется что-то приличное, вроде хирурга Максима Осипова, то по реакции народа становится понятно, как же читатели изголодались по рассказу не только о том, какой начальник подлец и окружающие дураки и клоуны, а о том, что же такое есть работа и почему в ней для человека - огромный смысл и наслаждение.
А ещё что? Вот, говорят, "Шахта" хорошая книга Балбачяна. Не знаю, не читал.
И больше ничего?
А те, кто пишут, в основном пишут о том, как они пишут. Мол, как же это трудно и здорово - писать о том, как они пишут о том, как они пишут. Тьфу на них, уродов.

 

Может, дело в том, что для того,чтобы описать работу, надо что-то знать?