Как вы яхту назовете...

Первое, что я сделала, памятуя о христианской традиции, дала этим будущим жертвам моего пофигизма, личные имена, чтобы хоть память о них осталась в моем жестоком сердце. И вот, знаете, хоть меня убейте, но имя - очень многое значит. И оно, по моему мнению, в некоторой степени определяет судьбу.

Итак, первый мой питомец - томат, который должен был осчастливливать меня урожаем помидорок-черри, я почему-то назвала итальянским именем Петруччо (про логику даже не спрашивайте, когда я творю - а называть растения - это процесс творческий, то логика у меня отключается, и я
Зато перец я окрестила гордым кавказским именем Автандил. И перец оказался его достоин в полной мере. Жгучий красавец был не менее плодовитым, чем его итальянский собрат, но, в отличие от него, куда как более выносливым. Достаточно только сказать, что он жив и по сей день, и даже не теряет надежду на продолжение своего рода, потому что до сих пор иногда цветет. И хотя он потерял больше половины своих листьев, отчего выглядит слегка облезлым, а забытые на нем стручки засохли и сморщились, кавказец Автандил явно претендует на роль долгожителя.

Но самый большой сюрприз мне преподнесла геранька, названная простым русским именем Авдотья. Вообще, я на нее не возлагала особых надежд. Поначалу она как-то еще пыталась цвести и разрастаться, но вскоре стала хиреть, и я, задвинув ее в угол, забыла о ней. Зрелище она представляла жалкое - листьев там осталось штуки три, причем два из трех были жухлыми и бурыми. Все остальное напоминало торчащую из земли сухую корягу. Но поскольку жизнь все еще в ней теплилась, я не спешила отправлять ее вслед за почившим Петруччо. Но идеи такие были, и я уже почти созрела до того, чтобы похоронить умирающее растение, но все руки не доходили.
И каково же было мое удивление, когда после трех месяцев тихого умирания, Авдотья внезапно распрямилась, дала еще несколько листьев и внезапно зацвела. Назло всем врагам, невзирая на неподходящую для прочих растений ауру моей кухни, эта простая

|
</> |