хроники чужака

звонила мама, она дочитала "Не равняется любовь" - она помалу читает, потому что плохо видит и зрение расходует "так чтобы хватило до конца".

плакала что вот такая книжка хорошая, и я ее написала, а не кто-то другой, и у нее буря чувств, и "как жаль что в моем окружении нет никого, кто бы оценил" -  а у нее окружение всю жизнь какое - суровая протестантская общественность, им не до литературных излишеств, им надо народ евангелизировать, души спасать и все такое благородное и духовное, до глупостев ли тут.

говорит "ты так пишешь, что из каждой мысли можно вывести целый рассказ, а у тебя этих мыслей на один рассказ - десяток, не экономишь, не бережешь, не припасаешь, отдаешь не жалея"

и плачет.
наверное потому что эти мысли никому не нужны в том обществе, на которое завязаны все ее жизненные дела.
некому похвалиться, там своя война и свои медали, а моё - оно там неощутимое совсем, попробуй объясни что оно существует.

Вова вот тоже вернулся из Москвы с какого-то христианского хэппенинга, потусил, пообщался там, а дома говорит:
- Я ни с кем не смешиваюсь, что ж такое. Словно они - вместе все, а я - отдельно.

я всё думаю, думаю.
те, кто вместе - они ведь тоже  вместе, не потому что обладают способностью смешиваться, они вместе потому что по-отдельности им нестерпимей.
и они перемешиваются не самими собой, а некими источаемыми из себя токами/полями, и добровольно ввергают себя в зависимость от тех, с кем смешиваются, потому что иначе - пусто, а пустоты они инстинктивно страшатся пуще, подозревая в ней небытие, и потому им все равно как, лишь бы быть, ощущать вплетенность, питаться от токов других, прирастать, приращать себя другими, по возможности не давая себя обобрать в этом метаболизме.

этот клубок устрашающ,  и я наверное инстинктивно не обзавожусь знаниями и умениями, которыми можно вплестись в него, чтобы гениально скользя по узлам и нитям занять в какой-нибудь  иерархии точку повыше - сколько жизни и драйва в этом древнем спорте я примерно понимаю: так живут многие-многие, всё копошение на поверхности земли обусловлено этим драйвом.

это ощущение жизни от трения о других - такой непрекращающийся секс всех со всеми - и я словно кастрат, у меня не совпадающее с чужими вожделениями тело и мне нечем хотеть других.

если это и есть "не любите мира, ни того что в мире"  то я родилась с этим.

мама еще сказала "поразительно, ты совсем не гордишься тем что настолько всё понимаешь и так умеешь обо всём сказать"

гордость мыслима только если ты варишься в перманентной конкурентности, а если ты дауншифтер с рождения - откуда бы ей...
***
оказывается, в Петербурге тоже есть кафе Свой круг   - как в Москве, это пристанище жж-юзеров, мы вчера с Соней там были - пришли взглянуть на рукоделие tushka - она делает оригинальные бусы из натуральных камней на шифоновых шарфиках.
Интересное кафе, напомнило мне мои "Окрестные хроники" в Краснодаре. Только чужое и наполеон я не смогла там есть - не совпала с ним совсем. Зато имбирный чай оказался хорош.
Ну и да - это "Свой круг", не "мой круг"))