Гринпису мне! Гринпису!

А потом сядешь так за стол и вдруг как почувствуешь мозгом запах плова.
Плова нет, и ты это понимаешь так же ясно, как то, что сегодня - 17 сентября. Но холодец в черепушке навёл на тебя морок. И ты ощущаешь запах плова. Запах жира, риса, моркови, лука, зиры - горячий и умопомрачительный.
И всё.
Полный рот слюны, глаза с поволокой. Ни одной трезвой мысли.
Кафка, Ницше, Достоевский... Не смешите мои тапочки! Победит-то всё равно плов!
Или там шоколадный мусс. Или хачапури. Или кофе со сливками.
Животные мы. Животные.
P.S. Сейчас за тарелку горячего плова не знаю, чего бы сделала. Мало чего бы не сделала, наверное.
А вот скажите - это моя шиза, индивидуальная, или вас, бывает, тоже глючит и клинит?
|
</> |