День седьмой, лето и дождь

britva_ — 01.02.2024 Семь древнее магическое число, как дней в неделе с сотворения мира. Его невозможно разделить как свою жизнь на до и после. Седьмой день недели традиционно выходной. Но сейчас и так каникулы, значит можно никуда не торопиться. Тем более я у бабушки в гостях, вернее я вернулся в дом, в котором вырос. Знакомый пол, где каждая доска скрипит по своему, выкрашенные на украинский манер синей маслянной краской двери, старые черные баккалитовые электророзетки и выключатели, сейчас такие увидишь разве что в музее. Кажется жизнь замерла в своем неторопливлм течении. В детстве всегда так - когда ты ожидаешь чего-то нового время кажется бесконечно медлительным. Это потом оно побежит стремглав и не будешь успевать мысленно отмечать промелькнувшие даты, события и уход привычных и казалось бы вечных вещей и мироустройства.

А пока лето, дождь льет третий день не переставая и кажется будет продолжаться еще столько же. Позавчера с утра было солнце а потом что-то щелкнуло, стремглав налетели тучи, заполонили собой небо и пролились нескончаемым дождем. Делать на улице совершенно нечего. На кухне стоят ящики с сушеными яблоками и вкусно пахнет вялящимися в духовке грушами - по другому они никак не сохнут. Рядом в больших бутылях зреет вино из винограда и пузырьки смешно отрываются со дна и устремляются вверх в розовую пену. Когда вино дозреет дедушка закупорит его пробкой и отнесет в холодный подвал а потом будет пить со своими приятелями долгими зимними вечерами. Даже не верится, что они смогут все это выпить, но бабушка в этом ни капли не сомневается и ее на ее лице мелькает тень недовольства - перевод винограда на непонятно что. Ведь можно же сделать виноградный сок в дополнение к густыму как сироп ябочному и сливовому сокам, благо и скороварка уже готова.

Я с любопытством смотрю на чугунную плиту на тонких ножках и с интересом заглядываю в потемневшее окошко духовки. Внизу виднеется голубое потрескивающее пламя а сверху ртутный термометр, сейчас такое не увидишь, просто пишут циферки и на них указывает тоненькая стрелка. Груши темнеют, сморщиваются и приобретают особый печеный аромат и вкус. А потом можно будет пойти на почту и отправить их в совершенно другую часть вселенной. Они так и будут потом храниться всю зиму в посылочном ящике. Из них можно будет потом варить компот или просто жевать как мармелад или пастилу.

Рядом стоит деревенский кухонный стол и шкафчик, сработанные пленными немцами после войны - так они зарабатывали себе на жизнь, пока их, тех, кто пережил плен, не отпустили через несколько лет обратно. Прошло лет тридцать а стол и шкафчик выглядят как новые, только краска потемнела от времени. А если открыть, то можно почувствовать запах пряностей, которые там хранит бабушка. Кажется так пахнет само время - старым деревом, высохшим лимоном и корицей.

Дождь все не перестает. Читать книжку уже надоело и хочется на волю, прочь из дома. Распахиваю окно и комната тут же наполняется шумом дождя и запахом мокрого асфальта и деревьев. На окне заканчивается крошечный финикулер, тайная дорога, ведущяя на соседнюю яблоню и далее вверх на мансардное окно двухэтажного дома. Можно потянуть нитку и послать самому себе магический предмет или запечатанную записку. Но сейчас никого нет на другой стороне, некому протянуть руку. Надо дождаться хорошей погоды, прийдут шумные друзья и замершая жизь побежит снова.

День первый День второй День третий День четвёртый День шестой, экспедиция

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив