Читаю детектив...

«Ежегодно, в середине мая, фермер из-под Брюстера по особой договоренности с Ниро Вулфом сует в мешок восемнадцать или двадцать только что подстреленных им скворцов, садится в машину и едет в Нью-Йорк. Разумеется, дичь должна быть доставлена к нам не позже чем через два часа после охоты. Фриц ощипывает ее, подсаливает, в нужный миг, ни раньше, ни позже, поливает растопленным маслом, заворачивает в листья шалфея, запекает на рашпере и укладывает на подогретое блюдо с густой полентой, сваренной из мельчайшей кукурузной муки с маслом, тертым сыром, солью и перцем.
Вулф всегда с нетерпением ожидает это дорогое лакомство, но
в день, о котором я рассказываю, он устроил целое представление.
Когда Фриц поставил дымящееся блюдо на стол, Вулф пошмыгал носом,
наклонил голову набок, засопел и уставился на Фрица.
— А шалфей?
— Нет, сэр.
— То есть как это нет?
— Я подумал, вам понравится, если я разок приготовлю это блюдо
по-своему, с шафраном и эстрагоном. Пучок свежего эстрагона и
немного шафрана. Именно так готовят соус в…
— Убери!
Фриц окаменел и поджал губы.
— Ты со мной не посоветовался, — холодно сказал Вулф. — Это
неприятная неожиданность, что одно из моих любимейших блюд
приготовлено иначе, чем я привык. Может быть, оно и съедобно, но я
не склонен рисковать. Убери его и принеси мне четыре яйца всмятку и
тосты.»
(Рекс Стаут, «Золотые пауки»)
|
</> |