«БЛОХА»

После обеда вчера собралась на «блоху». Полчаса автобуса не было, потом пришли сразу два: первый битком, второй пустой.
На «блохе» издали увидела: стенды братьев-кабилов задернуты синим пластиком. Я решила: четвертый час, поздно приехала, они уже все свернули. Нет, оказалось , и не разворачивали. Летний застой. И китаянки нет. На ее месте сидит засранец Зофьян. Красивый, но очень худой. Он лет через десять хорош будет, когда заматереет, к сорока годам. Встал, вокруг меня крутится и норовит рукой задеть за разные места. «Ээээ», – говорю. А он: «Тебе же не восемнадцать лет». Это он аргумент нашел, в связи с обстановочкой... А молодой негр рядом услышал и улыбается: «Ей как раз восемнадцать лет». Среди негров тоже бывают джентльмены.
И ничего интересного, одно барахло. Уже хотела повернуть назад, но заметила корзину на комоде. Очень симпатичная, и хорошо, что натуральные волокна перетянуты пластиком, меньше разваливаться будет. Подходит мне для гостиной, которая с афро-этническим уклоном, растение поставить.

«Сколько?» – спрашиваю у Зофьяна. – «Пять». За пять евриков я и в магазине, наверное, могу купить. Поискала глазами, что бы еще добавить. Увидела бокал, подходящий для сока, который я выжимаю по утрам, и с «тяжелым» дном, как я люблю. «Пять, но с бокалом,» - говорю. Противный Зофьн кивнул головой.

На автобусной остановке сидит в пластиковом кресле пожилой мужчина. Подошел автобус, кресло в дверь не проходит. Ему кричат: сзади, сзади... Он направился к задней, двойной двери. А шофер закрыл двери и тронулся. Женщины рядом со мной осуждающе покачали головами, заговорили между собой. Одна европейка с голубыми глазами, другая арабка, третья – черная. А чувствуем мы все одинаково.
|
</> |