Без названия

synthesizer — 13.04.2025

Обычный писатель, если конечно так можно сказать о писателе, чтобы он не обиделся, решивший заниматься провинциальным краеведением, а до того писавший рассказы, повести и романы, напоминает военного летчика, посаженного за штурвал гражданского самолета. Иногда это даже не среднемагистральный самолет, а кукурузник местных авиалиний летающий из райцентра в областной. Военному летчику хочется все время утопить педаль газа в пол или как там это называется у истребителей. Хочется заложить какой-нибудь вираж, какую-нибудь мертвую петлю или бочку, в том смысле, что описать загадочное убийство или строительство космодрома, или хотя бы портал в параллельную губернию, но тут он замечает – в салоне сидят люди не привыкшие к перегрузкам: коллежские регистраторы, протоиереи, губернские секретари, купцы второй и третьей гильдий, секретари райцентров, уездные врачи, главбухи лесопилок, депутаты горьких городских дум... и вообще, если выглянуть в окошко, то окажется, что самолет привязан шпагатом к покосившемуся кресту колокольни городского собора и уже который час нарезает круги над каменными купеческими домами, пустившими глубоко в землю корни, над мужиками, шумящими вокруг бочки с пивом, над девочкой лет десяти, которую упрямая коза тащит домой, над участковым, пытающимся завести свой старенький мотоцикл с коляской, над огородами с цветущей картошкой, над облупленным домом культуры, над мужчиной нетрезвого вида, спящего в кустах неподалеку от этого дома, над приблудным щенком, пытающимся прогрызть коробку давно слипшихся пельменей, которую вместе с пустой бутылкой водки мужчина нес, нес...

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив