Без названия

Короче, через польскую границу меня не пустили. Мне водила автобуса, глянув на мой канадский паспорт, сразу сказал, еще в Минске — американцев поляки не пропускают, насчет канадцев не знаю, но тоже вряд ли. Но посадил меня в автобус. В два ночи в Бресте выяснилось, что меня заворачивают. Опа. Напряжение на белорусско-польской границе. И в отношениях с Польшей тоже. Е-мое. Запахло Мюнхенскими соглашениям. Брэст вообще энергетически изматывающий город. Автобус развернулся и меня вернули на белорусский КПП. Такси не вызвать, ночь, собачий холод — а я по-летнему, в Париже-то, куда я собиралась, жара. Сколько я ни просила таможенников вызвать такси — ответ один, у нас нет телефона, мы пользуемся приложением Яндекс Гоу. Яндекс гоу по моему московскому роумингу не грузился. Наконец, пришел начальник таможни и вызвал мне такси. К счастью, шла электричка до Минска, и я туда добралась. День еще проболталась в Минске, и наконец, рухнула в плацкартном вагоне до Москвы. Наконец-то, дома. Шум Белорусского, шум Якиманки. Как-то по-другому начинаешь ценить после всех скитаний, как спишь утром в Макдональдсе и вдруг крик в ухо — ВЫ ЧТО, СПИТЕ?!! У НАС НЕ НОЧЛЕЖКА! Белорусы они такие — приветливые с виду, но грубоватые внутри. По крайней мере, менеджер этого Макдональдса напротив минского ЖД вокзала. Ну сморило меня после всех этих таможенных дел, я же не спала всю ночь, чего так орать? Тем более, купила я в их заведении на 6 белорусских рублей, а там это большие деньги. Конечно, у вас не ночлежка... Но куда же усталому путнику податься? Вопрос... Тем более все достопримечательности мы уже в Владом осмотрели накануне. В общем, этом день был реально кошмаром, и в основном состоял из перемещений между вокзалом и кафе «Васильки» на проспекте Независимости с целью не заснуть. Холодное лето в этом году в Белоруссии... Грустно там... Но жизнь продолжается. Хотя рецепт драников, похоже, утерян. То, что подавали в «Васильках», сделано из картофельного пюре, а не натертой картошки. В Энске умели так делать... Теперь на Катынском мемориале у нас даже спустили польский флаг. Эх... Польша, эх Белоруссия... Красивые страны... но одна под гнетом диктатора... и это чувствуется. Другая — под гнетом западной военщины. А мы то-причем? Что мы можем? Спать в старом парке в папоротниках Янки Купалы, пить Лидское пиво, грустить где-то у Свислочи, лето проходит — в разгаре дебош мировых элит за передел Восточной Европы. Дураков и бедняков легко заманить в западню.
Конечно, приехав, я во всех мировых бедах и собственной незадаче на границе обвинила Влада. Долго орала, что он думает только о сексе, что ему надо было разобраться в мировой обстановке, и что нам надо немедленно развестись, а что я не могу жить в этом ужасном мире ... Но! Хорошего в этом путешествии было то, что мы ездили с Владом, и наконец, после стольких моих одиноких путешествий, этих одиноких праздников перемещений, что я не думала, что могу насладиться чей-то компанией, я была рядом с человеком, который полностью разделял мою стратегию погружения в город, мы купили карту Минска, катались на колесе обозрения, в метро, в «ебеня» (ну, до московских станций-ебеней, которые уже в Тульской области, им далеко), заходили в дворы и переулки, любовались вишней, и он не спорил и в конце концов мы сели в разные автобусы — он в Москву, а я в Варшаву. Ну, он сразу сказал, что не надо мне в такое время никуда переться. Но я ж лучше всех знаю всегда. Так что я лето в Москве. В конце-концов, в Париже я уже встречала Новый год. Да и в Польше бывала неоднократно (и кстати, тоже с приключением на свою ж.. но это было давно). И я была одна... и свободна как ветер. Немного скучаю по этому. Плевать на все. Мама — анархия, папа — стакан портвейна. И теперь я праздный горожанин, странник, потерявший свою сурдинку. В каком же бреду мы живем... Есть наверно и другие края, которые можно называть родиной, но нам почему-то выпали эти. Кажется, это из Кнута Гамсуна. Как и про странника с сурдинкой. У нас тут не ночлежка, дети мои...
|
</> |