Без названия

Если коротко — имею некий интерес земельный, а равно как и на недвижимость кое-какую, на тех землях стоящую - претендую весьма решительно. Но поелику окромя моей скромнейшей персоны послал Господь-вседержитель ещё желающих бенефициарствовать с тех активов — приходится устраивать довольно-таки нудную тяжбу и время от времени присутствовать там лично, ибо доверенность оно конечно хорошо, но самому завсегда надёжнее.
А село оно и есть село, одним днём там никогда не управишься, ибо это у вас в городе все умные такие, а там — заболел у нотариуса бычок-трёхлетка, и всё, сиди жди, пока он к Юре-ветеринару помчал. А Юра — человек организации тонкой, боль братьев наших меньших чрез себя пропускает напрямую, не фильтруя, и как следствие — запойный. Так что ты его поди ещё поищи.
Одним словом — жить пришлось неспешным, сельским бытом дней несколько, и помимо рутины досадной, имел ещё я удовольствие просто гулять и в полной мере наслаждаться ядрёным осенним декадансом средне-русской глубинки.
Тут тебе и серые, покосившиеся избы с некогда красными крышами и чужеродными, выросшими на стенах тарелками параболических антенн, и ветхозаветные старушки, ничуть не поменявшиеся с далёкого уже 1982 года, и помнящие меня ещё воооот такусеньким, и обязательно — без штанов, и чуть покосившийся, но крепкий, крашеный серебрянкой солдат, недвижимо стоящий в память о сгинувших в военном аду сельчанах, и блёклые, бескрайние лесостепи, и шикарного вида вывеска «всё для вас» на новом магазине, ассортимент которого, к сожалению, не особо сильно гармонирует с заявленным в названии изобилием.
Гуляя, забрёл и на местное кладбище, ибо если есть что прекраснее осеннего, деревенского погоста в мире этом грешном — то обязательно потом мне расскажите, что, а я ещё и поспорю.
Голубенькое да беленькое, с хаотично насаженной сиренью, берёзоньками да карагачами, с линялыми на солнце, но от того не менее пронзительными взглядами с фотографий, многие из которых — мне знакомы с детства, где мирно соседствуют красные звёзды и неправильно сваренные из арматуры православные кресты, и эпитафии, по-детски наивно просят не забывать тех, кто навсегда теперь остался в этой разбухшей под осенними дождями земле.
Встретил там трёх знакомых по малолетству ещё пацанов. Приезжал когда на каникулы в село — общались с ними маленько, хотя они и были постарше. А теперь я — старше всех их, потому что пацаны не дожили до сорока, а я — дожил.
Посидел рядом на лавочке, уткнувшись в телефончик, глянул новости.
Там общественность как раз какого-то Егора Крида ругала страшно. Вы простите ради Христа — не ведаю я, кто таков тот Егор. Но говорят — песни его основы расшатывают и подрывают саму суть бытия, что, как вы понимаете, хорошим назвать никак нельзя.
Я сам тех песен не слышал отродясь, и как следствие - ничего сказать не могу, но однако же серьёзные организации за бюджетные средства его творчество анализировали и находили в нём тлетворное, а стало быть — так но и есть. Ну не дураки же в серьёзных организациях сидят!
Ещё читал про новую COD, и про то, как разные блогеры да стримеры ругали ту игру, и требовали запретить её на Руси святой, ибо уж очень там всё неприятно в адрес русских людей срежиссировано. Мол американцы там хорошие, а наши — до чрезвычайности плохие, и они, блогеры и стримеры, а так же их духовные братья лецплэйщики, призывают всех людей доброй воли эту крамолу запретить и не пущать.
В COD новую я тоже ещё ни того, ни этого самого, ибо занят пока страшно, но мысль вот какая пришла: Ребята, те что на кладбище, они все от алкогольной продукции жизненный путь свой неестественно рано прервали.
Один замёрз, когда зимой пьяный пошёл в соседнее село зачем-то, второго зарезали какие-то приезжие в процессе совместного распития, а третий умер сам, дома, тихо, как говорят у нас в деревне — обпился.
Это ни выдуманный, рыжеусый капитан Прайс стрелял в них своими виртуальными пулями, цинично щурясь в коллиматорный прицел, ни нарисованные за океаном танки размотали парней своими эйч-ди текстурными траками, нет.
И Егор Крид им не пел своих сатанинских песен. Ребята слушали совсем иную музыку. И убила ребят водка. Водка, которая продаётся в магазине «Всё для вас» и в ещё нескольких магазинчиках, с не менее прекрасными названиями. Водка, которую можно купить там круглосуточно и всё село, включая участкового Пал-Палыча, знает, у кого и почём. Подходишь, стучишь в окошко и на тебе — бабка Лиза по сходной цене выносит бутылочку неизвестного происхождения и весьма спорного содержания.
Водка, которая не спеша выкашивает людей, слащаво рассуждая о вековых традициях, о горячем, под которое просто не мыслимо не употребить, водка, напористо сообщающая о том, что, кто не пьёт, тот наверняка либо болен, либо не благонадёжен, либо не имеет никакого отношения к великой нации победителей. Водка, которую начинают пить со средних классов школы, которой обмывают рождение и которой провожают в последний путь в землю.
И ни одни блогер или стример не пишет про это. Молчат лэцплэйщики. Никто не возмущается. Солидные господа из могучих организаций не изучают пагубное влияние водки на людское бытие. Песни Егора Крида изучают ибо, поважнее у них забота есть!
Игры, в которых русские плохие, их возмущают, а свободная торговля психотропным веществом, которое делает людей не то что бы плохими, а прямо скажем — мёртвыми, не возмущает.
Вот такие чудеса, ребята — говорю я парням, и они беззаботно улыбаются мне в ответ с фотокарточек: Всё так, братишка. Всё так. Но ты не переживай. Это всё — не по-настоящему. Уж ты нам поверь. Зуб даём и бля будем, ежели пиздим.
|
</> |