Белые облака

Я бегу и думаю пилоте, который когда-нибудь на белом самолете домчит меня до Турции, где я пробегу свою пятнашку
Интересно, пилоты тоже вот так курят и ждут свой служебный транспорт, который отвезет их на работу в аэропорт? Наверное, нет. На пилотах белые рубашки, у них светлые улыбающиеся лица и они едут в аэропорт на своих красивых машинах.
Интересно, а у пилотов есть в жизни проблемы? Наверное, тоже нет. Они ж в небе работают. У них взгляд на все сверху, объемный. Они ж видят, что все это вот мелочи жизни, не стоящие беспокойств.
Мои мысли прерывает воздушная тревога. Сирена воет истошно, к ней подключается громкоговоритель, который советует всем немедленно в бомбоубежище. Мужчины курят, женщины чирикают, я бегу. Мы все привыкли. У нас тут на границе так почти ежедневно. Может что-то прилетит сейчас, а может нет. Мы уже относимся к этому философски. Чему быть того не миновать.
Я смотрю в небо. В небе гул. Не то от близких беспилотников в облаках, не то от далеких вертушек, не то от работающей ПВО. Мои часы начинают судорожно отсчитывать километры - 5, 6, 7, 8,10... Это сбилась GPS, значит ПВО работает. Бегу теперь по времени, на километраж уже не смотрю - бестолку.
Автобусы с рабочими уехали, сирена заткнулась, часы успокоились, я закончила пробежку. Начинается жара и новый день. Только небо по-прежнему голубое в облаках белых, как рубашка у моего мирного счастливого воображаемого пилота.
|
</> |