Аутлуков и писатель

- Ну, чё же ты, Ваня, подводишь? Нам журнал выпускать, а ты , сука неприятная, забухал...
- Не могу, Егорушка... - мрачно ответил тот. - Душа болит. Устал я от всего этого... Этот насквозь лживый социалистический реализм вот уже где у меня! - и писатель провёл ладонью у горла. - Всё это очковтирательство, всё это лицемерие. Все вот эти вот внешние милитаристы, вот эта вот битва за урожай в закромах Родины... Правды хочу, а не это вот всё...
- Правды... - Аутлуков осклабился. - Ну, напиши правду. Напиши, что Земля имеет форму чемодана, у которого одна из створок стеклянная. Что марсиане платят деньги, чтобы посмотреть на цивилизацию, которая думает, что она - цивилизация, а на самом деле только жрёт, пьёт водку, ходит по блядям и устраивается на работу по блату... Напиши. Сломай нам шаблон.
Аутлуков взял из коробки на захламленном рукописями и грязными стаканами столе гаванскую сигару и прикурил от лампадки на стене.
- Писатель, Ваня, есть самый главный человек в нашей реальности: он задаёт видимость параметров нашего мира. А, это важно! Без писателей мы бы вообще не знали где живём и для чего это нужно. За это писателей хорошо кормят. Ты - писатель, так что, сука, иди в поликлинику прокапайся и завтра как штык к открытию статью мне на стол. В стиле социалистический реализм, разумеется. Про битву за урожай, а не про марсиан, которые хуеют над этим нашим зоопарком.
|
</> |