Абидна!

"Поэт Цветик ходит кругами в раздумьях, пытается придумать рифму к слову
пакля.
- Ну не могу, не могу я придумать!! Нету рифмы к слову "пакля"!
Скучающий Незнайка, докуривая, бросает бычок:
- Да сколько угодно!
- Ну придумай! Давай! А! Слабо!
- Пакля, пакля - Хуякля!
Цветик падает в обморок. Через несколько минут приходит в себя и, лежа,
стонет:
Нет, ты не поэт, ты не поэт, Незнайка, ты унизил всех поэтов!!!
Незнайка подумал, поставил ногу ему на грудь...
- Да, ты прав.... я не поэт. Я - БАРД, бля!"
Вот я тоже теперь БАРДБЛЯ)) А раньше тоже как вы, дорогие Цветики, лирично страдала и искала рифму к смыслу происходящего в своей жизни пока не достигла Незнайкиного дао. Просветление снизошло столь сиятельное в своей простоте, что смотрю назад на себя и на вас нынешних и жутко обидно делается.
За каждое гармональное помутнение мозгов, которое настигало в жизни и мешало собственно жить. За все эти слезы в подушку. За всю херню, что совершила ради обычных человеческих самцов с их биологически обусловленным желанием соития на комфортных для них условиях. Они же считывались на раз, но я предпочитала как и вы придумывать лирику, закрыв глаза на факты. Как он посмотрел; какой он красивый, когда мы трахаемся; что он имел в виду сказав нечто; почему пропал; я какая-то не такая, если он так со мной - да еще куча всего роднит нас всех при поисках своего простого бабскаго щастья и глупой, никчемной борьбе за него. Как мартышки пытаемся перенять навыки удачного захвата самца у более удачливых товарок из стаи. Завидуем им почему то даже тогда, когда их "трофей" хватает нас за жопу на их семейной кухне, пока окольцованная "чемпионка" ковыряется где-то в недрах квартиры.
Натуральная злость берет, когда я читаю ваши страдания.
Ради чего? И самое главное - ради КОГО? Что ему нужно то было от вас, вы хотя бы раз серьезно задумывались? Без вот этого:
"Слова любви вы говорили мне
В городе каменном,
А фонари с глазами жёлтыми
Нас вели сквозь туман.
Любить я раньше не умела так
Огненно, пламенно.
В душе моей неосторожно вы
Разбудили вулкан.
Помоги мне, помоги мне,
В желтоглазую ночь позови.
Видишь, гибнет, сердце гибнет
В огнедышащей лаве любви.
Нам попугай грозил загадочно
Пальмовой веточкой,
А город пил коктейли пряные,
Пил и ждал новостей.
Вы называли меня умницей,
Милою девочкой,
Но не смогли понять, что шутите
Вы с вулканом страстей..."
(кстати, лучше и не напишешь! Половину тутошних постов стоило бы просто копипастить текстом этой песни)
Да хочется любви "как у всех". Да хочется семьи и детей "как у всех". А какие они эти "все"? Счастливые безоблачным счастьем, без измен, без мелких будничных обманов? Единицы таких. Единицы. И как правило они не строили иллюзий по отношению друг к другу и уж точно выбирали друг друга без лирики и потери себя в пиздостраданиях на несколько лет такой короткой жизни. И я знаю, что даже когда их пути расходятся они остаются друзьями. Потому что любовь она без крови, без боли, без постановки условий и без расшибания в лепешку. Это болезнь сопровождается всякими симптомами, а любовь не болезнь. Она - свобода души. Ты свободен сам и даешь свободу быть рядом с тобой другому человеку. Захотел он уйти - пусть уходит счастливым, а не виновным в твоих иллюзиях. И будь добра к вселенной даровавшей тебе счастье быть вместе с кем-то хотя бы и на малый срок - не гневи её разочарованием и жлобским желанием удержать уходящего навеки подле себя. Любовь то остается при тебе. Её никто не забирает с собой. Уж писано об этом переписано, а все не так понимается. Роняя слезы на клаву копипастят сотни дурех притчу древнего китайца, а сути сказанного им не понимают. Ждут награды за свои страдания. Появляется новый объект и они опять гремят наручниками...
Чёта слишком пафосно получилось.
Поэтому закончу так. ХУЯКЛЯ! ХУЯКЛЯ! ХУЯКЛЯ!
П.С.
Мое предложение о поездке в июле на Крым остается в силе. Для таких же как я Незнаек.