03
coitus_intrrpts — 01.10.2010Осень же, и надо мне написать: мокнут стулья на тротуаре под лысеющими деревьями, на плиту выкипает глинтвейн, пора достать провонявший хранением шарф и купить нафтизин. Да хуйня, ребята, не буду я это писать.
Я вскакиваю среди ночи, хрипло матерясь, и начинаю красить губы в ядреный цвет; ору "а ну подайте мне карету, вот эту, и мы поедем к ебеням!", асфальт вечерами сияет экстатически, отражает отражает отражает отражает. А воздух такой мокрый, совершенно безумный, и я не в силах побороть дурного вкуса желаний - например, повторять слова по десять раз.
Какой идиот, собственно, придумал, что сезон, когда сама природа в охуении, должен располагать к элегическому настрою? Осень располагает только к бесноватости, и я добросовестно бесноват.
Я кричу на весь офис: "Ура! У меня есть ЧЕТЫРНАДЦАТЬ РУБЛЕЙ", опрокидываю стул и бегу за крекерами в магазин эконом-класса.
Я с наслаждением пишу этот текст, в котором смысла ни на грамм, зато чуть ли не каждое предложение начинается с "Я".
А стулья мокнут, мокнут на тротуарах, и счастливы мокнуть, и вымокают до сердцевины.
На этот раз не будет цитаты из Бродского, будет песенка.
Постскриптума тоже не будет, тут весь текст - сплошной постскриптум.