***

- Вот ты Лешу К. знаешь? Феерический молодой человек.
- Не-а. Не знаю.
- Совсем?
- Ну-у-у... Видеть - не видела, а по телефону один раз пообщались.
- И как?
- Хватило.
- Вот!!! И внешне он тоже такой же.
- ...здоровья!
- ...счастья!
- ...успехов творческих и финансовых!
- ...и чтобы хорошие переводчики не переводились!!!
Официанты, явившиеся в условленный час ликвидировать последствия, застали жуткую разрушительную картину: за опустевшим столом три тетки - вдрызг, в дым, в хлам трезвые - обсуждают реформу налогообложения.
- Тань! А ведь у тебя нормальный слух. И голос вроде есть. Когда хором пели, я заметила. Та-а-ак интересно, мы сколько лет знакомы, а я ни разу не слышала, как ты поешь. Ты не могла бы что-нибудь прямо сейчас... тихонечко?
А хрен ли нет. Почему, блин, не порадовать ради праздничка подругу высоким искусством? Голос не голос, а слух у меня в самом деле неплохой. Чего бы такого?.. - ага. Завожу не так чтоб громко, но с чувством:
- Сплю-ю я где-е придецца-а-а, е-ем я что-о-о придецца-а-а...
Редкие прохожие с пониманием оглядываются. Корпоратив, ясное дело. Поднабралась дама. Бывает, бывает.
- Гра-а-аждане-е-това-а-арищи-и-мне-ки-и-ньте-ме-е-е-едный-гро-о-ош!
Ну да. Набралась. И шо?! Допеваю куплет, открываю дверку, плюхаюсь за руль, завожу мотор - к ужасу мужиков, сметающих снег с соседней машины. И нехрен так смотреть, мужики. Вы бы с такого количества минералки, может, вообще на столах танцевали.
Ничего не хочется. Вот же засада. Ничего. Вообще, т.е. совсем. Потому что, блин, все есть. Даже лопата теперь есть. И даже дырокол мощностью шестьдесят пять страниц. Ну вот чего мне теперь захотеть, люди, а? Мира, разве что, во всем мире? Счастья для всех, даром, и чтоб никто обиженным не ушел? Дык этого я и так всегда всем желаю, без повода.
Пойду салатик резать. Авось в процессе что-нибудь придумается. Для себя. И для вас. С праздником.