- Cмотри, одеколон «Кадетский», - говорит своему спутнику

christa_eselin — 11.10.2014 - Cмотри, одеколон «Кадетский», - говорит своему спутнику дама. Я забыла, кадеты – это, вообще, кто?
- Конституционные демократы, - откликается Спутник, погружённый в свои проблемы.
- Да не-ет… Сам ты конституционный! Кадеты – это вроде суворовцев…

А я уже в упоении от версии Спутника. Мне ж много не надо.
Одеколон «Конституционная демократия».
Чем он должен пахнуть, чёрт побери? Свежестью идей? Горечью надежд? Упоительной прожектёрской сладостью с лёгкой ноткой приторности? Ветром свободы, пыльным сукном, коленкоровым переплётом? Или просто ничем, как ему, вероятно, и положено?

А, к примеру, «Анархизм-максимализм»? Солёным чем-нибудь, да? Солёным бризом. Солёным словцом. Солёным огурцом. Дешёвой помадой, папиросами «Габай» и жареным цыплёнком, который вышел погулять. Масляной краской и пулемётной смазкой. susel2, как только его выпустят на волю, я тебе его подарю, клянусь

Прогнала из памяти не подходящий к случаю анекдот про левого радикала и пришла к выводу, что для себя выбрала бы «Координированный синдикализм». Если он пахнет так же обалденно, как и называется, то только его, однозначно.

А «Кадетский», как оказалось, пахнет рюмкой коньяка, потыренной из папашиного буфета, буфетной же пылью, а ещё – сливочной помадкой и ванильной тянучкой. Свежайшей. Ну, мыслимо ли было не купить?

***
Подумав об этом, вспомнила, кстати, что в своё время кто только ни столовался в моём скромном жилище. И эзотерики, и католики, и ортодоксы, и прогрессисты, и металлисты, и монархисты, и не исключено даже, что координированные синдикалисты. Объединяла их слабость к моим яблочным пирогам, ради которых они неизменно вели себя пристойно и никогда при мне не матерились и не проповедовали.
- А теперь-то они где? – спросила у меня подруга. – Куда они подевались?

Я задумалась и поняла, куда.
Выросли.
Как Робертино.
Бывает, ага.

***

В октябре непременно надо каждое утро выходить на балкон, а то можно и вовсе его не застать, октябрь-то. Октябрьский мир – он такой: ещё вчера был весь сплошь из самоварного золота и старой нечищенной бронзы, а нынче, глядь – стоит весь чёрный, лысый и конфузливо прикрывается единственным кленовым листочком, уцелевшим в житейских бурях.

А пока не полысел – ну, до чего же он хорош. На разрыв сердца.
Бронзовый, звонкий, с патиной, с прозеленью. Красные крыши, косые трубы, ободранный авангард. Туман, высотки, купола, кресты блестят не на солнце, а на каком-то ими одними видимом и отражаемом свете, Марсиан-Сити тонет в галактической дымке и играет во сне проблесковыми огнями, специально для пролетающих тарелок….
Люблюнимагу. Помру, если встану утром и не поцелую балконное стекло.
А по стеклу ползёт мелкий паучок и деликатно осведомляется, нельзя ли у меня и в этот раз перезимовать, как в прошлый.

***
Параллельные миры, говорите? Ни в жизнь не поверю, что они гоняются только за мной одной.
Вот только что один догнал. Догнал, обогнал и побежал дальше.
- Вышла из метро? Отлично! Теперь иди к Большому театру! К Большому! Алло! К Большому, я говорю! Что? Какой он? Ну.. какой… БОЛЬШОЙ!

А когда по эскалатору идёт девушка в сапогах с голенищами до колен и на каблуках высотой с треть голенища, звук от её шагов получается совершенно ни с чем не сравнимый.
Но и он ни в какое сравнение не идёт с тем звуком, когда эти сапоги ей ещё и ВЕЛИКИ.
Она идёт, а народ стоит. И молится, чтобы только дошла.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив