* * *
kladbische — 05.09.2011
Мы уставшие дети города и асфальта, мы давно оборвали с природой
любые связи. Невдомек, как форели на нересте крутят сальто; или как
отличают орешника лист от вяза, и в котором часу муравьи закрывают
двери, что там кречет на скалах кричит себе без умолку; мы не знаем
(не помним?) как трутся носами звери, как о тайной тропе волк
расскажет другому волку, как сигналит сове сова про мышей,
заухав... Мы же дети асфальта, природа нам не знакома, мы увидим ее
на рабочих столах нетбуков, или ночью в усталом сне, что похож на
кому. Мы не вносим природу в наш статус и "интересы". Да гори все
огнем, лишь бы был интернет быстрее... Нас не трогает в море грязь
или рубка леса; запах меда на травах июля давно не греет. Мы в
коробках живем и питаемся, чем прийдется. Мы давно не природа, мы
смесь сволочей и свалок.
Но скажи, отчего на закате так сердце рвется, когда алое солнце
отсвечивает на скалах?
Почему так приятно в разломе меж плит бетонных неожиданно встретить
головку чертополоха?
Почему вызывают улыбку цветов бутоны, и приходят коты на руки,
когда нам плохо?
И порою мне снится – в тумане, как будто в вате, слышу тихую песню,
мелодия мне знакома...
И тогда среди ночи я резко сажусь в кровати, и накинув ветровку,
один выхожу из дома.
Вспомнив что-то забытое я в электричке еду, после долго иду, звукам
ветра в ушах внимая.
И в высокой траве, улыбаясь, снимаю кеды. И земля говорит.
И я, кажется, понимаю.
© Kladbische