Затхлая пыль прошлого. Или, портрет донецкого укра.

deadman_alive — 29.01.2016                                       

Ходить в один из крупных донецких супермаркетов для меня приравнивается к пытке.
Потому что там я частенько встречаю своего одноклассника. Который в школьные годы был одним из моих лучших друзей. Но, время поменяло многое.
Он, хоть и всю жизнь пробыл чужим слугой, в материальном плане, имеет куда больше моего. Это, кстати, у нас нормально. – Ни о чём можно не заботиться – ни о развитии, ни о перспективе, ни о престиже. Запихиваешь в карман поглубже, и все дела.
Но, дело в том, что всю свою жизнь он был глубоко несчастен. Несчастен до такой степени, что, на фоне любых событий говорил только о своём бедах и горестях. Можно подумать, что, человека, в своё время, увлекавшегося музыкой, кто-то заставил запереть прекрасную аудиотехнику в гараж…. Никто из нас никогда не был у него в гостях…. Потому что он так несчастен. Когда я года четыре назад приболел так, что поднимался чисто гамлетовский вопрос, он, узнав об этом, минимум пол-часа рассказывал мне о своих горестях и бедах…..
Так, вот, когда я вижу его, пытаюсь обходить десятой дорогой. Меня тошнит не только от этого сосуда скорби. - Вполне закономерным является и то, что он – закоренелый укр. Правда, как и всё прочее в его жизни, пыльный и скорбный. Как и большинство донецких укров, вынужденных здесь жить. Но, об этом – потом…..
Так, вот, он меня всегда ловит. И сзади смыкает за полу. И протягивает руку.
В последние два года я ему руки не подаю. Ссылаюсь на то, что я – гностик и мне религиозные убеждения не позволяют здороваться за руку. Причём, за эти два года он так и не удосужился узнать, что то, что я ему об этом говорю – чушь лохматая. Ну, при чём здесь гностицизм и это? Но, он, как был серым и пыльным, так и остался. Его не интересует ничего, кроме собственной скорби.
И эта скорбь, дело ясное усиливается создавшейся ситуацией.
- Ну, как ты? (в самом голосе уже все казни египетские)….
- Да, кручусь….
- А как работа?
- С привычной – проблемы, но, ищу варианты.
- Вот, так у всех…. (глубоко вздыхая)… Я даже вынужден был маму в Киев вывезти, здесь же жить невозможно…
- Прости, твоей маме 75 точно, что ей не так? Сталинская трёшка в самом центре Донецка на голову давить начала? Пенсии ей мало? А, почему моим родителям хватает? Или, весь вопрос в том, что ты всё потратил на себя любимого, при этом, ничего, кроме скорби душевной не получил, причём, до такой степени, что и матери престарелой уже помочь нечем? В \этом сепары виноваты?
- Ну, понимаешь, такая жизнь….
- Я не понимаю….
И, при всём при этом, он, всё равно, каждый раз протягивает мне руку. Чтобы в очередной раз услышать о том, что я – гностик…..
Эта рука тянется мне из детства. Из тех времён, когда всё было просто и радужно. И у меня не хватает сил открыто нахамить. Наверное, дело в воспитании….
А он…. Он такой не один. Они чувствуют полнейшую свою ненужность. И то, что им и поговорить не с кем. Вот и цепляются за обломки прошлого. За тех, у кого хватает воспитания, чтобы просто не плюнуть в харю.
Этого, если честно, я бы просто пристрелил, чтобы не мучался…..
А что делать с теми, кто держал аудиофильский магазин и на его месте открыл грязную распивочную? Которые мне так же само смотрят в душу своими влажными глазами? У которых тоже «всё вдруг не сложилось»? Что мне им сказать? Старую ветхозаветную истину о том, что жить нужно не одним днём?
- Не поможет. Потому что суть не в распивочных. Суть – в ломке стереотипов. И в том, что они прекрасно понимают, что их беззаботный радужный мир, за который они так скакали, больше никогда не вернётся.
Остаётся одно единственное желание – пристрелить.
Но, Заратустра не позволяет.
Они сами выбрали свой путь. Пусть бредут им до конца. Помогать и облегчать не буду.
Потому что, как пел Боб Дилан, смерть, это – не конец.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив