Воскресенье

***
Он приходил к нам на кружок
По четвергам с портфелем старым,
Читал стихи с душевным жаром,
Но всё ж, увы, сердца не жёг.
И шёл стихов огромный вал,
Он доставал их из портфеля,
В сердца читательские целя,
Мечтал сразить их наповал.
Он приходил и обводил
Всех беспощадно цепким взглядом,
Потом садился с кем-то рядом
И грудой строчек изводил.
Ходил, ходил, потом исчез,
И мы вздохнули с облегченьем:
Мол, спасены, конец мученьям,
И вдруг нам стало грустно без
Нелепых, бедных, жарких строк,
Без надоевшего фальцета,
Без постаревшего поэта,
Что душу выразить не смог.
***
Стихи в беде нас не бросают.
Они приходят и спасают.
Уже не помню сколько раз
Меня стишок от смерти спас.
Ну не от смерти - от печали.
Он погрустил со мной вначале,
И рифму, видя нелады,
Нашёл, как выход из беды.
|
</> |