В последнее время со мной происходит нечто странное:

Возвращаясь затемно с работы встретила у подъезда двух ребят-мотоциклистов из дома напротив, с которыми мне все-таки довелось познакомиться, и я, значить, жаждю продолжения общения. Встречаемся, привет-привет, мож по пивку? «А мы не пьем», заявляют они мне. И вот тут на меня обрушился шквал эмоций, характера бесследного сгорания от стыда. Быстро распрощалась и поднялась к себе. Сижу и разглядываю две пустые литровые бутылки двадцатипятиградусной Отаолы хьербас и пачаран касеро, которые накануне были раздавлены на троих, заедаемые вкуснейшими чебупелли, и искренне не понимаю, как можно отказаться от этого сознательно?
А между тем на улице волшебно. Теплый и сырой воздух отражается легкой дымкой в мокром асфальте, мешаясь с яркими пятнами фонарей и машинных фар. Я бы, пожалуй, смогла бы прогулять по этому никогда не спящему городу всю ночь. С бутылкой вина в бумажном пакете или без нее.
Мне это не столь важно.
Но в моей душе, по этому поводу, разворачивается бурный когнитивный диссонанс.
|
</> |