В подъезде пахнет лёгким перегаром и тёплым пирогом.
christa_eselin — 03.01.2019 В подъезде пахнет лёгким перегаром и тёплым пирогом. "Пфуй", - говорит из коробки кукла Куно-унд-Отто-Дрессель, молд 1896, которую я несу домой, чтобы утром найти под ёлкой. В конце концов, не так уж и плохо я выгляжу и могу себе позволить притвориться, что мне никак не больше ста тридцати. И что я имею право найти под ёлкой куклу, нежную и мордатую, как полевой хомяк, и целовать её в пухлые антикварные щёки, пока она будет вздёргивать губу и пытаться лягнуть меня прюнелевым ботинком. И Ваське с Петенькой тоже надо будет что-нибудь положить... ну, там, железную дорогу или солдатика..."Пфуй, зольдатик, - вздыхает Куно-Отто-Дрессель-из-коробки. - Лютше официр".
"Брандмейстер, - говорю ей я. - Свечи, ватные игрушки, пожарная безопасность - сама понимаешь".
"Брандмайстер аух пфуй", - говорит Куно-Отто-Дрессель, и я вижу, что не ошиблась - в этих кудрях и опилках запуталась нежная романтическая душа.
Ёлка у нас, кстати, в этом году какая-то чудная - с лиловым оттенком и без запаха. Её нам принёс дворник Мартын Иваныч, которого все зовут с отчеством, хоть он и дворник. И он же вчера нам хвастался, что никакой он на самом деле не дворник, а вовсе небесный пришелец, родом из лунного города Валлверка. Младшие смеялись и не верили, а мы с Васькой не смеялись, мы-то знаем, что Мартын Иваныч, когда выпьет, откуда хочешь может свалиться, а уж с Луны-то - запросто.
|
</> |