Тридцать три несчастья

Так вот, у неё был очень состоятельный муж. От слова был. Очень. Отец её сына. Она его бросила. Это был такой Гигант Мысли, Отец русской демократии с мерседесом. Дома он ходил в трусах с огромным пузом, похожим на арбуз. С ружьями, в специальном ящике- мы же Охотники. С пистолетом в бардачке автомобиля. С деньгами, главное. И, вот- не нужен. Теперь она сама себе зарабатывает на жизнь. Продавщицей. Два бутика, зарплата коллективная. Как коллективный разум.
Два дня выручка в обоих ноль. На третий день- 7 тысяч. Что с этим может сравниться? Вот, что? Даже ахтунг пребывания рядом с пузатым вооружённым мужем с мерседесом померкнет. А, может, чёрт с ним? Может, живот у него не такой уж и большой?
|
</> |