Суббота

***
Я стихов не пишу. Просто годы листаю,
Просто слушаю дней улетающих стаю,
Просто слышу беды нарастающий гул,
Просто вижу страстей безрассудных разгул,
Просто слушаю ропот житейской мороки.
Вдруг смотрю - на листе появляются строки,
И любая, возникшая чудом строка, -
Лишь о том, чем мне горькая жизнь дорога.
***
Вдруг поняла, что втайне жду:
Всё непременно образуется,
Как будто устранить беду
Незримый кто-то обязуется.
Куда ни гляну - всюду знак,
Что чудеса порой случаются,
И потому стихи про мрак
И крах, и страх не получаются.
|
</> |