Стихоплётное...

Откопал сейчас в самом глубоком книжном шкафу вот такое.
Некая Ирина Снегова. Издание 1973 года. Тираж — 75 тысяч.

Стихи — просто тихий ужас. Один сплошной дипресняк. Читаешь как прозу Стивена Кинга. Видно, что у бабы всё как-то не складывалось. Или складывалось, да не так. Иначе откуда столько чернухи и нытья?
Зато становится понятно отчего у многих баб столько маслица в башке, живут эмоциями, а не разумом.
З.Ы. Как советские литературоведы в штатском могли такое пропустить, да ещё таким тиражом, не понимаю.