сёмга

ershowa — 22.09.2015 Иногда, очень редко, я рефлексирую по поводу своей работы. Мне кажется, не всё в ней правильно. Нам продают в кафе салат, мы читаем состав, и почти на сто процентов можем быть уверены, что там то, что написано в меню. А даже если мы не можем быть в этом уверены, то по секрету повар знает, что там на самом деле. Не совсем сёмга, а горбуша. Но знает. Он посвящен в тайну услуги/продукта, который продает. Он может быть спокоен. Вряд ли, приходя вечером с работы, он смотрит в окно и с тоской думает: "Продал я горбушу. А какая она на вкус? Мне никогда не узнать этого. До. тех. пор. пока. я. не. умру. Сёмга-сёмужка, рыба моей мечты".

Я то ли очень бедный повар и не могу себе позволить попробовать то, что готовлю. То ли очень херовый повар, после которого живым никого не видели.

А я делаю могильные плиты. И не то чтобы мне не терпится узнать, какой на вкус салат, что я продаю. Но есть в этом какая-то несправедливость. Свадебный фотограф имеет возможность узнать. Врач. Учитель. Швея. А я - нет. На одном памятнике, который мы делаем, написано "Господи, помилуй". Помиловал ли господь? Я провожаю в последний путь. А что в этом пути? Куда он? Узкая ли тропа? За перевалом перевал? Пятьсот назад, пятьсот вперед? И ни один не позвонил и не сказал: "Танька, всё нормально". Иногда они мне только снятся. А так хочется иногда, чтобы кто-нибудь сказал: "То, куда вы провожаете, существует. Это не выдумка, не сказка, не пустое. Это, действительно, охуенная сёмга. И вкуснее салата я не ел". И чтоб господь помиловал.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив