С паршивой овцы хоть шерсти клок? Мои писательские потуги.

jananov — 05.05.2015 В последнее время мне совсем не пишется. Во-первых, тем нет, а во-вторых, как-то не от души все идет.

На днях решила очистить свой журнал от неудавшихся текстов. И знаете, какой сделала вывод? За год моей судорожной писанины в ЖЖ, наберется лишь три или четыре поста, которыми я искренне горжусь и не стыжусь своего авторства. Остальное же - настолько мусор, что и говорить даже неудобно. И многое из забракованного оставила лишь потому, что мне очень дороги комментарии моих друзей.

Муж недавно узнал, что я нахожусь на четвертом месте среди блогеров Смоленска (тоже мне, даже на нашей деревне не первая), так он теперь, на посиделках с друзьями, гордо об этом "статусе" супруги объявляет, но что-то мне кажется: он стебется. Ладно хоть бы вторая была, а так, даже стыдно говорить...

Вообще, признаюсь, писать начала лишь потому, что однажды обнаружила свою полную неспособность связно излагать мысли. Лексикон сузился до минимума, на одно приличное слово - десять ненормативных, а выразить свое мнение - вообще непосильная задача.

Когда-то в детстве вела дневник. И он помогал развиваться умственно, заставлял работать над собой, исправлять недостатки, учиться видеть и думать. Потом это дело надолго было заброшено, что и привело, в итоге, к полной деградации речи.

Для того, чтобы стать развитЫм человеком, нужно обязательно читать правильные книги, написанные хорошим, литературным языком. Согласна, но книги не помогут научиться грамотно излагать свои мысли. Ты становишься подобен умной собаке, которая все понимает, а вот сама сказать ничего не может. Нужно бесконечно работать над своим разговорным языком и бумагомарательство - самый лучший способ переварить прочитанное, применить новые слова и обороты, уложить их в своем разуме.

Полгода назад, я всегда молчала в компаниях друзей, знакомых и родственников, стесняясь собственного корявого способа формулировать мысли. Было мучительно стыдно за ущербность и узость разговорной речи. И при этом, умудрялась поражать широтой  кругозора. Да, это читала, да, это знаю, да, об этом слыхала...

Теперь же, встретившись с одной подругой, славящейся необычайным умением с ходу составлять сложнейшие предложения, с множественными ответвлениями и параллельными, совершенно независящими друг от друга сюжетами. И впервые, за очень долгое время, я смогла не только слушать ее, но и сама рассказывать. Причем, совершенно неожиданно, поймала себя на том, что говорю не просто по существу, как обычно, глаголами и сказуемыми, но и прилагательными, наречиями и причастиями, в моей речи появились цвета, звуки и запахи, мысль стала объемной, осязаемой, видимой.

Нужно читать правильные книги. Да, я их читаю, но гораздо меньше чем раньше. Первоочередную важность теперь имеет не сюжет, а сам способ изложения мысли писателя. Как он это делает. Крайне неприятно читать надуманные, напыщенные фразы, с обязательными, избитыми красивостями в тексте. Сразу вспоминается способ, по которому в школе писали изложения с элементами сочинения: завязка, чуть действия, обязательное отступление для описания природы-погоды (небо лазурное, облака перистые, трава изумрудная, все то, что давно навязло на зубах и ничего кроме оскомины не вызывает), шаблоны, шаблоны, шаблоны, столь неожиданная развязка и вывод, что мы из всего этого осознали и поняли. Садись на место, пять.

Нужно писать так, как думаешь: не надумывать, не придумывать, не украшать свою речь, как торт кремовыми розочками, - это очень, кстати, чувствуется, вызывает недоумение и брезгливость у неравнодушного читателя - и он откидывает книгу, ему становится противно пережевывать эту бадягу. Ну а остальные... Да, съедят, облизнутся и забудут, никаких мыслей в голове об этом писателе и его романе даже и не отложится.

Заново перечитываю Дину Рубину, а именно "Синдром Петрушки". Каждый раз, когда открываю ее книги, испытываю смешанные и очень яркие чувства: зависть, оторопь, восхищение, недоумение и немножко горечи. Как она излагает свои мысли! Просто, как дышит, каждая строчка впитывается, как влага в сухую, давно не поливаемую, почву, нет ни капли надуманности, неискренности. Мне хочется плакать от своего бессилия, и лишь потому, что невозможно научиться писать так. С подобным талантом нужно родиться.

И это осознавать очень грустно. Но нужно понять и принять, ибо выше своей головы не прыгнешь. Се ля ви!

Ну а вы, чего достигли, благодаря писательству?

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив