С любовью...

doktor_killer — 13.11.2010 В сумерках между полдником и ужином, когда больные, размазанные по кроватям, то ли спят, то ли грезят наяву, я заметила, как из ординаторской вышли три мужичка. Встретишь на улице – не взглянешь. Ботиночки, брючки, сумки и даже хозяйственная авоська у одного. Какие-то унылые обитатели метро и московских улиц, обыватели, просто люди без пафоса, без очарования мужественности и героического блеска. Очарование исчезло вместе с хирургическим костюмом, бахилами, шапочкой и маской, исчезло безграничное доверие и чувство надежности: что могут они знать о человеке? Чем они отличаются от нас? У них тоже что-то болит, а дети хулиганят, а жена пилит, а родственники лезут, а машина сломалась, и денег не хватает и надо заплатить за свет и телефон. Как артистам нельзя показывать, что у них проблемы, так и врачам нельзя появляться перед больными без халата и может быт небрежно сброшенной маски. Пришел архангел, снял крылья и сел чистить ботинки…
Больным хочется думать, что врачи особенные люди или может быть и не люди вовсе, а надежные посредники между жизнью и смертью, знающие волшебное слово «Мутабор!». Скажешь его заклинательно, как только врачи могут, и болезнь сморщивается, пищит, прячется под больничную койку. Конечно, диагноз и правильное лекарство! Но, а как же без ободряющего слова и уверенного взгляда, а как же без снисходительного терпения и внимания? Так, чтобы было ясно: если что, они рядом, они помогут!
Но что-то начинает рушится: деньги в авоське за операцию, пустые глаза и вымогательство, вопросы без ответа, пьяные дежуранты и мат медсестер. Лечащий доктор на пол отделения и небожители в профессорских кабинетах с одним пациентом в месяц, осотанелые санитарки и рулящие всем бывшие продавщицы – старшие медсестры.
Все то же, что в собесе и в «пятерочке», в ГИБДД и на работе, в подъезде и на дороге – тупая и циничная толкотня без смысла и надежды. Дети, старики, женщины, мужчины – «выписать им всем пирамидону!»
А сердце не выдерживает - это же мои дорогие, мои люди: ну, колите же осторожнее, ну, не орите же матом в реанимации, ну, выслушайте, ну, помогите и сжальтесь. Больно и страшно, сердце рвется за ребенка, за мать, за отца, а они ипутся в ординаторской и гогочут…
Кто попроще, уходит к Малахову и рожать в бетон, а кто все же понимает, ищет и ищет того умного, в белом халате, у которого осталась душа.
Нельзя прикасаться к человеку, не веруя в Бога. Будь ты хоть трижды светилом и мастером. Кому нужны эти латинские заклинания, которые уже давно никто не произносит, в которые давно никто не верит! И врачи прежде всего! Чекатилло тоже мог быть хирургом или патологоанатомом – столько практики, столько любви и знания плоти. Чем он хуже маньяков, трудящихся в абортарии? Они ведь очень похожи в своей ненависти к людям.
Не можешь без денег, не можешь слушать нытье и дураков, не можешь перешагнуть через преступные директивы сверху, не можешь рыться в ссаных тряпках, не можешь всю ночь утешать больного, не можешь уговаривать тупую бабу стать матерью – иди в бухгалтера. Пусть вас останется двое или трое – меньше напрасных надежд. Врач – это профессия почти святых, а на подвиг святости готовы единицы.
Кому хочется рожать у доктора, убивающего за рабочий день трех-пятерых нерожденных детей? Кому хочется спасать смертельно больного ребенка или отца у человека, который начинает разговор о спасении с платежеспособности? Кому хочется смотреть в пустые глаза равнодушных врачей и сестер, которых мы отрываем от пьянки?

P.S. Я встречала много хороших врачей. Я помню и молюсь о каждом из них и, если не дай Бог придется, пойду к Вам, убийцы! Я просто хотела, что бы Вы поняли, за что Вас так называют.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив