R.L.

oh_rid — 12.10.2025 Тем временем на экране окна поселился самокат. Из специальной службы яндекса. Ну, такое, когда посмотрел в телефончик, увидел на карте свободный. Нажал кнопочку, деньги списали. Ехай!
Стоит себе возле помойки чуть ли не неделю, и днем, и ночью (особенно ночью) провоцируя зеленым огоньком, мол, эх - прокачу!

Интересно, конечно, а почему именно возле помойки? Что вообще произошло?
Вот, допустим, прямо за ней - здание ФСБ. Нет, никаких намеков. Ни грамма символизма. Не надо лингвистических экспертиз, умоляю, - просто так совпало. У нас, где заканчивается помойка - начинается ФСБ. Или - наоборот.
И вот просыпается как-то ейный начальник от сообщений в вайбер. А там - Родина в опасносте! Срочно выезжай!
И он такой, прыг в свой патриотичный седьмой москвич. А тот - ни в какую. Фары не горят, печка не дует. Стартер не крутит, ни единого звука. Только пляшут в мутном окошке дисплея тревожные иероглифы.
Такси - дорого, зараза. Машин нет. Да даже если и удастся вызвать, опять объявят беспилотную опасность. Ну и в целях спасения населения отключат мобильный интернет, джипиэс, газ, тепло, свет; заблокируют счета, выбьют двери, взломают паркет, выведут во двор и.
И будет водитель без навигатора шариться в поисках адреса по всем весям и городам.
Что же делать, так вот же! Самокат!
Вот и помчал через туманы и ухабы, громыхая в переносной колонке Полетом Валькирии.
Не, понятно, что так нельзя, импорто же замещение. Но на что менять - представить только: седая ночь. Веерные отключения электричества - тьма. Полковник на самокате, грохочет - "за деньги - да".
Какой-то сюр.

А может это был вовсе не он. Вот, допустим, жил какой-то типа человек. Например, очередной престарелый московский пиздюк лет пятидесяти. Интеллектуал, колумнист и блогир.
Мчал куда-то по тротуару в светлое будущее. Штанишки над голыми щиколотками развеваются, все три волосенки над лысиной - назад. Шарм, такой шарм. Скорость - шестьдесят: в честных умных глазах - смерть и весь этот бесполезный путинский электорат - так и норовят попасть под колеса. Эти все одноногие беременные старушки, чумазые пьяненькие работяги в сандалях на носки. Мамашки с колясками полными пивасика, будущих старушек и чумазых пьяненьких работяг.
Где сшиб одного - там - еще семеро, что проку? И как тут победить добру? Ведь до верхнего ларса еще так далеко.
Ну и что, остановился. Ретвитнуть. Лайкнуть. Глотнуть соевого латте.
И вдруг, внезапно, как все понял. Пошел, да и выбросился самокритично на помойку. Притом , не просто так, а предварительно постояв - подумав, - а вот в какой контейнер правильно бросаться? Для тряпок? Для пластика? Да господи, для чего, для чего вообще было это все?!
Хотя, фантастика конечно. Кто, и когда, и чего про себя хоть раз что-нибудь понимал.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив