reloaded

ryska_flicka — 04.05.2011 В этот раз все было совсем иначе. Я до конца не верила, что полечу. Но билет не отменился, я встала вовремя, вовремя приехала в аэропорт, из которого вовремя вылетел самолет, в котором попивая шампанское со смешным соседом, я сидела в удобном кресле-кровати и щебетала о том, как прекрасна моя жизнь.
На паспортном контроле свежеприехавший кубинец долго и упорно пытался убедить меня, что я проститутка, но я, сжав зубы, отвечала только по теме, игнорируя осколки его жизни менее прекрасной: "а ты че делаешь-то? а? а знаешь сколько я зарабатываю? да дофига! но я не могу позволить себе летать через океан каждый месяц! ага-ага... а к кому это ты едешь-то? а че он делает? ага! так че, ты собираешься его охомутать за гринкарту, да? ну ладно, иди, наслаждайся моей страной!"
После бутылки шампанского меня почти перестало трясти, и проснувшись на утро я бодро прошла семь миль, половину Манхеттена. Только в Нью-Йорке можно сделать это с таким удовольствием, в полной уверенности, что образ не раскусит никто, в Лондоне не хватает размаха и прямых дорог.
Нет, у меня нет в Нью-Йорке любовника. И уж, тем более, любимого человека. Есть миллиард маленьких историй, на которые так щедра ко мне жизнь. Дело в том, что я зависима от них. Человек-рассказ. И никак не могу понять, хочу ли я стать повестью..? Или хотя бы даже сборником?
Черт, я кажется просто опять хочу обратно.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив