Разборки пост.

Все, кто у меня бывал, знает, что дома у меня - адЪ. Не какой-то там фигуральный, а вполне себе такой ядерный пост-апокалипсис, посреди которого цветут страшноватые фиалки-мутанты. Про фиалки тоже не вранье. Кучи еще не мусора, но уже хлама, вперемешку со спортивной снарягой и вещественными знаками невещественных отношений. Все это слегка сдобрено клочьями рыжей шерсти (спонсор нашей программы - сомалийский кот Тафити, спасибо за внимание).
Я еще вроде бы не дожила до того момента, когда собирают рухлядь по помойкам и копят дома, зато у меня другой бзик. Я не могу выбросить то, чем не пользуюсь и что мне никогда не пригодится. Поэтому если у кого-то есть годные идеи, как с этим бороться и что делать - делитесь, пока я еще жива и не свихнулась, или меня не задавило внезапно упавшими остатками шкафа.
Например: у меня есть томик Тейяра де Шардена. Подозреваю, что где-то там в этом районе закопан Коран. Я сумела отправить на помойку классиков марксизма-ленинизма и разрозненные тома собрания сочинений И. Сталина, но на остальное не поднимается рука. Хотя зуб даю - до Шардена в ближайшие 30 лет руки точно не дойдут. Это я для примера, а так у меня - пять-шесть старорежимных книжных полок такого содержания, внезапно надерганных без логики и смысла, т.к. попадали сюда стараниями очень разных людей. Ужас в том, что за каждой книгой волочится хвост воспоминаний - и если книга принадлежала хорошему человеку, то мне ее выбросить еще трудней (если забыть о том, что по умолчанию выбросить книгу вообще невозможно, все переворачивается внутри).
Еще более жуткая штука - два альбома с чужими фотографиями. Я знаю, откуда они приехали (это семья отчима моего брата, с которым я за всю жизнь лично виделась раза четыре. Отчим был человеком довольно интересным, но никого на фото я не узнаЮ). На кой они мне хрен сдались - непонятно, но как представлю альбом с фото полувековой давности на помойке - кажется, что я их убиваю своими руками.
Я бы честно хранила это, убрав с глаз, но дома катастрофически нет места (это еще одна причина беспорядка, кроме нашего общего раздолбайства и неаккуратности). Если свои бесценные драные футболки и тельняшки Ивана Александровича я после короткой тризны в состоянии отправить в мусоропровод, и без содрогания расстаюсь с когда-то дорогими сердцу компьютерными железками, то вот выбросить склеенную папой вазу не могу. Я не пользуюсь вазами! Я и цветов-то никогда не покупаю.
Льняные скатерти и полотенца на отсутствующий у меня в принципе обеденный стол - не настолько товарного вида, чтоб продать; не настолько помоешного, чтоб метнуть в окно без сожаления.
Люди, что мне со всем этим делать, я ума не приложу просто. И откуда взять силы душевные (да и физические) на раскопку и сортировку.