Раствориться в вечности

rafinoza — 24.05.2025

Вы знаете, меня иногда удручает тот факт, что у нас нет культуры умирания. Конечно. Мы очень красиво отпеваем. Ставим великолепные памятники. Но при этом зачастую не обращаем внимания на то, как человек «уходит». Почему у нас нет прекрасных Домов ухода из мира сего (пусть даже платных) для безнадёжных умирающих людей где-нибудь в живописной местности, в горах, на лавандовых полях? Может быть лучше потратить деньги на это, чем на дорогой памятник? Также очень важны адекватные обезболивающие, чтобы человек ушёл, любуясь на тихий закат или звёздное небо, с улыбкой на устах.

ИИ:

Я ушла в горы, когда луна уже висела над морем — белая и тяжелая, как глаз, приоткрытый во тьме.

На мне было только легкое платье, и оно шевелилось на ветру, будто хотело улететь раньше меня.

 Ветер шептал мне что-то на языке древних камней, а тени под ногами цеплялись за подол, будто пытались удержать.  Под ногами хрустела сухая трава, пахнущая пылью и чабрецом. 

Но я шла — прочь от себя, от людей, от времени, не вверх, а сквозь — сквозь время, сквозь себя...

 Я знала это место: ровная полянка меж скал, где летом цветёт дикая лаванда. 

Теперь ее сухие стебли тихо шелестели у меня за спиной, отдавая теплом, накопленным за день.

 Слева темнел куст шалфея — я почувствовала его горьковатый запах, когда легла рядом с ним.

Лаванда шептала на забытом языке о таких же, как я — тех, кто приходил сюда, чтобы уйти навсегда. 

Скала наклонилась ближе, будто старый страж, узнавший путника. Лунная дорожка на море пульсировала, как жила, дрожала на воде, словно живая — казалось, стоит ступить на неё, и этот серебряный мост, уведёт тебя туда, где небо сливается с горизонтом.

Но я не двигалась. Я смотрела вверх.

 Млечный Путь на чёрном небе висел прямо надо мной — широкий, ясный.

 В детстве мне говорили, что это дорога богов.

 Теперь я видела: это дорога, по которой души возвращаются домой.

Цикады стрекотали, отсчитывая секунды до конца. Их песня вплеталась в шум прибоя, создавая странную, гипнотическую мелодию.

 Я закрыла глаза — и поняла, что начинаю исчезать. Почувствовала, как границы тела тают. Пальцы растворяются в ночном воздухе, волосы становятся частью ветра.

Ветер подхватывает меня, смешивает с ароматом лаванды, с горьковатым духом шалфея, с соленым дыханием моря.

 Я чувствовала, как ночной воздух вливается в меня, смешивается с кровью. 

 Мои волосы растекались по земле, превращаясь в тень.

 Грудь поднималась все медленнее — и вот я уже не дышу, а просто позволяю ветру струиться сквозь меня.

Сердце — последнее, что сопротивлялось, — раскрылось, как ночной цветок, выпустив на свободу всех, кого я любила и кого не смогла удержать.

И вот уже я вижу себя со стороны: темное пятно на светлой земле, которое постепенно расплывается, как чернильная клякса в воде. А потом и это пятно исчезает.

Теперь я была везде. В шепоте лаванды. В соленом дыхании моря. 

В мерцании звезд. Я стала темной стороной скалы и светом на гребнях волн.

 Я стала ночью — настоящей, безбрежной.

Я — это звезды, что падают в море. Я — это скала, что нависает над миром.

 Я — это стрекотание цикад, которое звучит уже не снаружи, а внутри, потому что я и есть ночь.

Я увидела — нет, узнала — что все мои жизни были лишь остановками. Как эта ночь. Как это тело. Как эти слёзы, что теперь испарялись, смешиваясь с росой.

И когда первые лучи солнца коснутся вершин, меня здесь уже не будет.

Но я не умру.

Я просто стану вечностью.

Впереди — новые горы. И новые луны.

И снова нужно будет остановиться.

Чтобы снова уйти.

Оставить комментарий

Популярные посты:

thurinus

Сколько зарабатывает курьер на авто в Москве и других реагионах — честная статистика заработков

colonelcassad

О роли спецслужб в деле Эпштейна

exler_cult

Форум июля

serg07011972

Сегодня на 55-м году жизни умер Михаил Борисович Смолин, выдающийся русский

mangiana_irina

Голубые цветы...

l_boris

Авиапром

julik37

25 июня. Третий день путешествия по Питеру.

chitate-li

Сказки Александрийского столпа для мещанского сословия

dart-maus

Злые остаются живыми (Плохие спят спокойно) / Warui yatsu hodo yoku nemuru

• Ранее
• Архив