Пунктир.

prosvetj — 27.06.2010 1. Мужчина с румяными щеками и в бейсболке безо всякого смущения разглядывает меня в супермаркете. Очень внимательно смотрит сначала на то, как я перекладываю продукты из тележки в пакет, потом на кольцо на моем пальце, потом заглядывает мне в глаза, будто хочет спросить что-то важное, что в корне может изменить его жизнь. Я, устав от внимания, показываю мужчине язык и подмигиваю одним глазом. Мужчина мгновенно заливается пунцовой волной смущения, прячет лицо под козырьком бейсболки и из-под козырька подсматривает - увидела ли я, как он покраснел. Я ещё раз демонстрирую ему язык - и тут мужчину увозят, прекратив наше начавшее быть плодотворным сотрудничество. Жаль, что мужчине года два и его пока возит в красивой синей коляске мама, но когда он вырастет - ой, девочки, ой! Не зря же на бейсболке мужчины было написано "I'll give you my heart". Заранее всех охмуряет обещаньями, негодяец.

2. Московский старый двор сдался под натиском жары, пал, как лошадь в дальнем походе, уронил на бок дворовую скамейку, рассадил притихших голубей на тополях, попрятал детей и их родителей по щедрым летним дачам - и лишь одним местным выпивохам вся эта суета вокруг погоды нипочем. Встали себе под березкой и давят при палящем зное свои законные ноль-пять из пластиковых стаканчиков. "На жаре градус повышается!" - сообщает один из них собутыльнику, я было ржу, куря на балконе, над этим сверхмощным озарением, а потом понимаю, что не про погоду он ни разу. Тема-то узкопрофильная, можно сказать, для эрудитов - это он, сердечный, про водку свою драгоценную. И тут из соседнего дома на полной громкости совершенно неожиданное - Зыкина с "Издалека долго". Я встаю на прикол на балконе и слушаю всю песню от начала до конца. Хор Зыкиной на помеха, она его легко перекрывает своим "Среди хлебов спелых, среди снегов белых, гляжу в тебя, Волга, седьмой десяток лет!". Песня заканчивается, и дворовая тишина становится ещё более оглушительной.
- Голосище какой! - каким-то промытым голосом говорит один из моих подберезовиков.
- Давай ещё раз, а, братишка?! - кричит второй в сторону соседнего дома.
Не знаю уж, братишка там был или сестренка, но зову низов вняли, прокрутили ещё раз на той же громкости. Мощная вещь, кто давно не слышал - рекомендую. Что у нас осталось в качестве объединяющего начала в общенациональном плане, а? Победа в Великой Отечественной да вот такие вот песни. Орали бы матери и жены на моих дворовых алкашей - не вняли бы ни разу. А перед Зыкинским пением, вовсе даже никого ни в чем не обвиняющим, не устояли. Тихо выкинули пустую бутылку в урну (!) - и мышками-норушками свалили из двора. Ни тебе драки, ни тебе мата до ночи, ни тебе ещё каких безобразий. И физиономии у них были до того виноватые, что теперь я точно знаю - искусство и впрямь великая сила.

3. Час пик. Станция метро "Арбатская". Жара. Босоножка вероломно натирает мне ногу, я в чернейшем приступе мизантропии шагаю в толпе пассажиров и мучительно всех ненавижу. Кажется, примени к моей ненависти какой-нибудь правильный прибор - и она взорвет Вселенную, а не то что Москву. Чувствую спиной взгляд. Вообще это удивительно - почувствовать в плотной толпе людей чей-то взгляд, у меня такое было впервые. Оборачиваюсь, а там поп. В рясе, в кудрявой смоляной бороде, в шапочке (не знаю, как она у них называется). Толстый, высокий, этакая "Аврора", которую, как скалу, стороной обходит толпа. Приглядываюсь, а поп-то молодой. Глаза голубые-голубые, удивительно спокойные и славные. И смотрят прямо на меня. И я, стало быть, на него смотрю, глаза в глаза. Тут он улыбается и говорит - "Иди-иди, милая. Всё хорошо будет, не сомневайся". Я, знаете ли, и не сомневалась, и шла на встречу, а не на взятие Бастилии, беды мне, короче, и без него не грозили, но он сказал это да улыбнулся. И я ему.

И как отпустило. Куда делись ненависть и мизантропия - не знаю. Фух! - и их не стало. И пошла я себе по раскаленному Арбату, улыбаясь. Я атеистка, вы ж в курсе. И поповскую братию сильно недолюбливаю. А вот поди ж ты - полегчало. Дай тебе бог, товарищ поп!

4. Жару ненавижу. Холод не переношу. Со всею страстью люблю город Сан-Франциско, в котором я никогда не была. Потому что там всегда пиджачная погода, как мне его не любить после этого? Пунктир из-за жары вышел корявым, половину забыла, другую - не так написала, уж простите. Зато вот вам стишок, вчера в ленте у кого-то краем глаза зацепила и запомнила, больно славный.

Поеду в город Сиракузы,
Залезу в ванну к Архимеду,
Ткну старикашку пальцем в пузо,
Из ванны вылезу, уеду.

Хорошего воскресенья всем и скорейшего похолодания тем, кто мучается, как и я.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив