Про трудовые будни.

Спят до обеда, потом жрут из горла коньяк французский у себя в мансарде, потом унюхавшысь кокаину, едут в салон-ресторан, чтоб там деброшырить и буянить, а оттудова они на таксо в сопровождении случайных партнёров и партнёрш возвращаются домой, где продолжают пить и наркоманить и всяким (в том числе и содобским образом) совокупляться с моделями и модельерами. А потом среди ночи хватают револьвер, стреляют в потолок, все гости в панике разбегаются, а художник-модернист-абстрацыонист бежыт к мольберту и вытаращив безумные глаза, делает один, но весьма жырный мазок кистью по холсту и падает замертво. До следующего утра.
А на самом деле, я пришёл сегодня в мастерскую в семь утра и вот только што вернулся домой. И всё это время работал, с перерывами на попить чаю с пирожком, поссать и покурить. ну и на пару звонков ответил.
А всё от того, что не могу отказать людям в их тяге к прекрасному, ибо я понимаю ихи знаю что это, поэтому являюсь служителем искуйства.
А не то, что вы там иной раз думаете.
Всех люблю.
Ваш Вася Хуев.
*ушол на кух-ню пить чай с бутербродом с селёдкой*
|
</> |