Праздник из пальца

Ну, во-первых, это и вправду горе – нажимаешь на кнопку, а твой любимый джинглбеллс со второго такта затухает в это жуткое медленное у-у-у-у-у... Нельзя, нельзя – чтобы то, что ты так любишь, умирало и корежилось на твоих глазах, нельзя. А во-вторых – ну кто ж рубит правду сплеча? Даже если допустить, что она, эта правда ваша, нужна. «Всё, Матвейка, - сказала Шпротикова бабушка, - закончились батарейки, закончились праздники, и вообще - всё когда-нибудь заканчивается». И Шпротик разрыдался. Горько-горько, неутешно никакими обнимашечками и даже шоколадками. Пришлось отменять работу, отодвигать пандочек в сторону и доказывать делом, что неправда ваша – эта правда ваша. Нет. Ничего и никогда не заканчивается. Ни-че-го и ни-ког-да. И уж точно, я это доподлинно знаю, не заканчивается праздник.




Нет, я не знаю, куда девается резкость, зеркальность никона и всякое такое.
По моей теории – где-то здесь. Витают. В астрале. Привет им, кстати.
|
</> |