Потому и общались

pervenche — 04.07.2025

До начала СВО, как и у большинства, у меня были френды с другого берега, с которыми мы неплохо уживались. Градус разности у нас был со всеми разный, с кем-то мы общались, не предполагая, разве что на периферии сознания мелькали иногда лучики несоответствий. Мы игнорировали их ради радости общения, и, конечно, большинство из нас, даже те, кто неплохо разбирается в психологии, не думали, что может так рвануть.

Я думаю, и не рвануло бы, не будь огонь вражды рукотворным. Но я сейчас не об этом. Я об одной женщине с нелегкой судьбой, с которой мы очень долго смотрели друг на друга в ленте общей френдессы. А потом решили попробовать общаться, именно попробовать, потому что женщина эта уже тогда была ярой русофобкой и либералкой. Но было что-то в ней, что было мне интересным. Например, ее брат - потрясающий поэт, давно умерший. То, как она его любила, то, как не давала уйти его стихам в безвестность. У нее самой был всего один  ребенок, причем, нездоровый. Мне нравилось, как она рассказывает о нем и как о своем муже, вот такое простое человечное, не касаясь стран и линий, мне нравилось. А ей нравилась моя работа и мои дети. В общем, мы общались. Потом все как у всех - раз и нет. И относительно нее я как раз не удивилась. Она люто ненавидела СССР, Россию, просто люто, я бы даже сказала, что нездорово. Неудивительно, что крохотной искорки ей хватило.

Не все френды из тех, о которых я сейчас, были одушевленными. Если ник ничего не говорящий (как у меня сейчас), если постов о себе нет, а в комментариях только лайки, что мы знаем и о ком. Но были и другие, и мне было интересно потом, как идут у них дела. Так же ли кипит ненависть? Так же ли взахлеб? А вдруг отошло? И я порой заходила к ним на страницы - посмотреть. Ну вдруг. И вот сегодня я зашла к ней.

Буквально сразу натолкнулась на совершенно бредовый пост о России. Да знаю я о наших несовершенствах, знаю и больше того. Но умную критику от бреда отличить не сложно, и там у нее в комментариях народ радостно глумится над ней. Я промотала ленту ниже. И вдруг пост о смерти поэта, которого я не знала. Я писала, что сторонюсь стихов, потому что очень чувствительна к ритмам, мне потом надо усилия предпринимать, чтобы сбросить их с себя, и так с большинством. Но встречаются строки, в которые я вхожу как в воду температуры тела, не ощущаю чужеродной субстанции. Такими оказались стихи умершего поэта. А ведь он тоже либерал, он как раз их тех, о которых у нас плохо. Но ведь гений.

Потому мы с ней и общались, что у нас одинаково сбивалось дыхание от прекрасного. Это перепост ее поста, но без адреса. Ни к чему это.


Евгений Клюев (1954-2025) умер несколько дней назад. Поэт, писатель и переводчик (перевел меж прочим все лимерики и другие стихи Эдварда Лира; почитайте его перевод очаровательного "Akond of SWAT". ). С 1996 года жил в Дании. Три стихотворения из сборника "Я из России. Прости", вышедшего в 2023 году.

Я ВАС ЛЮБИЛ

Вы по другую сторону комментов…
но что объединяет нас двоих —
меня тошнит от Ваших аргументов,
Вас — от моих.

Вот тут вот, где когда-то был порожек, —
стена: за ней — вы все за одного.
Я Вас любил. Любовь уже не может,
любовь уже не может ничего.


***

Всё вернётся когда-нибудь снова, Вы говорите?
Ничего никуда не исчезнет, Вы говорите?
Что ж, давайте-ка выкурим с Вами по сигарете:
иногда просто нужно довериться сигарете…
Ну конечно же всё вернётся, а как иначе?
Ничего никогда не изменится, кто бы спорил…
И мы встретимся с Вами на этой же самой даче —
обсуждая всё тот же вопрос: в чём неправ Тригорин.
Будут так же бомбить — Украину не Украину,
будет ветер нести стаи беженцев издалёка.
Будет так же соседская внучка насиловать окарину,
на которой бедняжка училась играть полвека…
Прибежит пацанёнок с винтовкой — не настоящей,
пригрозит, что сейчас превратит всех гостей в окрошку,
и все взрослые тут же послушно сыграют в ящик —
понарошку, Вы что!.. пока ещё понарошку.
Вдруг заглянет коллега, отпущенный на свободу:
отсидел по доносу — скрывал, мол, что он японец…
вообще же, стоял за победу — за нашу победу,
поклянётся нам в этом, всплакнёт — и уйдёт, непонят.
Ничего не изменится, в общем, — всё повторится,
и никто не посмеет рубить нашу жизнь под корень.
Приезжайте опять — эдак лет через двести-триста:
разберёмся с Тригориным, в чём там неправ Тригорин.

***

Не спрашивай, только не спрашивай, всё хорошо:
иначе не может быть, тут не бывает иначе.
А то, что теперь нет страны никакой за душой,
так это уже и неважно: ну нету — и неча.
И неча пенять и менять, поминать, подминать —
оставим как есть, то есть нет, то есть как не бывало…
Вот только не надо, не надо меня понимать,
когда гений места пропал и с ним вместе пропало
то самое место, любимое прежде до слёз, —
дурацкое, пошлое (сбоку, как водится, бантик),
с которым всё самое страшное в мире стряслось, —
молчу… нет, кричу!
Отпишитесь, забудьте, забаньте —
не надо, не надо, не надо меня понимать…
Ах как я люблю мою глупую честную старость
за то, что ей ведом один только малый формат,
что, как ни бесчинствует, как ни частит автомат,
а слушать его уже, в общем, недолго осталось.

Оставить комментарий

Популярные посты:

maximus

Кодирование от алкоголизма: как работает метод и какие существуют подходы

• Ранее
• Архив