Почти смешно

С тяжелыми думами и невесёлыми сетками (или наоборот) шла я по аллее во дворе к дому.   Внезапно, расслаблено сидящий на скамейке со штофиком водки  парень,  вскочил и рванул ко мне наперерез.  Парень лет так тридцати, из которых годков  десять его существования  было  явно посвящено изучению алкогольного рынка нашего городка,   попросил зажигалку, тряся для убедительности  обрывком папиросы.
 - Чего нет, того нет,  - ответила я.  Но выпивоха  продолжал перегораживать мне путь.
 - Не уходите, умоляю,  -  возопил он, протягивая ко мне руки, -  У меня врачи нашли раковую опухоль головного мозга. Я в тоске! Посидите со мной хоть три минуты!
 Я критически глянула на залитую водкой скамейку и отвечала, что лучше  эти три минуты постою. (И ни минутой больше! - подумала я, планируя пути обхода нежданного препятствия ) Парень сорвал с себя футболку, протёр ею скамью и  театрально швырнул  оную   на пыльный газон.
 - Может действительно опухоль какая? -  размышляла я, глядя на его выверты  и ужимки.
 К концу  второй минуты нашей, так сказать, беседы парень назвал меня шикарной женщиной.
 - Роскошная бабуля, - автоматически поправила я  хм-хм собеседника.
На третьей минуте он стал узнавать, есть ли у меня муж?  Услышав, что  муж есть и почему бы ему не быть, нахал страшно удивился и  искренне вопросил: "Так зачем же вы тогда остановились и говорите со мной?"

Я засмеялась и пошла к дому, несмотря на протесты "ракового больного". Пожалуй, опухоли у него нет, а вот коррекция  зрения и отрезвляющие процедуры  ему бы не помешали.