Отец.....

На берегу, рвущего на части свое лицо, океана стоит мальчик с отцом. Отец держит сына за руку. Волны удар за ударом почти сбивают с ног, ветер выдувает тепло из них и лишь между ладонями сцепившихся рук сохраняется искорка уюта солнечного дня. Мальчишка кричит от восторга и страха, визжит не взирая на приличия. Отец сдержанно улыбается. Сын высвобождает руку, достает из-за спины кувшин, открывает крышку и подставляет его бушующему ветру. Пустое брюхо амфоры завывает на ветру словно затравленный зверь. - Зачем?! Сын скорее читает вопрос отца по губам, чем слышит его: - Возьму бурю с собой! Дома такого нет!!!

 За окном сыро мерзко и серо. Город пахнет словно немытый бродяга. Мальчишка открывает кувшин и подставляет лицо. Ни дуновения, ни ветерка, ни шороха, только затхлый запах плесени. По лицу мальчугана пробегает разочарование и непонимание: - Как же так?! – голос его дрожит. Отец берет его за плечи: - Ветер в кувшинах не живет!

 Подросток выходит из храма и подходит к отцу, который ожидает его. Домой идут молча, плечом к плечу: - Почему не переступаешь порога храма, отец? Тебе не о чем молиться? - Я молюсь. - Почему не в храме? - Храм не скворечник для Бога, чтобы он там жил. Храм не его уши, чтобы шептать в нем о своих помыслах

Мужчина сидит рядом с отцом. Они знают, настала пора расставаться. - Мне будет тяжело без тебя! - Жизнь нельзя надолго удержать в одном теле. Пришло время и моей вернуть себе свободу. – отец сжимает руку сына и закрывает глаза. – Люблю тебя сын... Мне пора...

 Океан словно игрушку бросает из стороны в сторону фрегат, ветер рвет паруса, мачты скрипят под его натиском. У штурвала капитан. Мощным движением направляет судно навстречу вздыбившейся волне. На лице мерцает детская улыбка. Жить посреди бури, когда каждое слово ураган срывает с уст и уносит к небесам. Сжимать в руках штурвал и чувствовать тепло рук отца. Счастье. Жизнь и есть храм! - Отееец!!!!