от недетского информбюро

natsla — 22.03.2022 Казалось бы, нужно высказаться не раньше, чем колесо перестанет вращаться, а оно все вращается.
Что я думаю про Украину - точнее, ее роль в моей биографии - можно прочесть здесь: https://www.facebook.com/natalia.belenkaya.9/posts/1965813906934493. Могу еще добавить про своего первого педагога по вокалу, родившуюся в Херсоне и работавшую вокальным концертмейстером харьковской консерватории, с азербайджанским именем и фамилией и еврейской мамой. Она утверждала, что украинская речь максимально подходит для правильной постановки голоса, не хуже итальянской - льется почти без остановки, и в качестве примера приводила фразу знакомой, произнесенную в компании на одном дыхании (представьте себе это без пробелов): "Хлопцы, вы мне больше не наливайте бо я вже такая как вы хочете!.."
А поскольку все актуальные цитаты из "Белой гвардии" все уже и так явно обнаружили (главная из них, конечно же, "Союзники - сволочи", хотя надо как-нибудь накопать все подходящее), а где смотреть круглосуточные украинские новости, вы и так знаете - например, здесь (я аж язык понимать начала, а о прекрасности г-на Арестовича в другой раз) - видимо, пора поговорить о том, о чем говорить вряд ли стоит, хотя бы потому, что мало кто сможет, как это по-русски, relate.
А именно, как бы вам объяснить.
Когда из Москвы говорят, как оплакивают сейчас то, что строили 30 лет - я сочувствую, но понимаешь, дневничок, мой-то личный мир треснул в декабре 89 года, и так толком и не починился, прости за кощунство.
(Что это со мной? Никак, напоминалки в стиле "О чем вы писали давным-давно" заставляют вернуться к забытому жанру.)
Как я уже успела написать в том же фейсбуке еще до войны, смерть титанов типа Чудаковой, Градского и Соловьева - в первую очередь reality check (скажем, у нее я собиралась учиться "когда вырасту"). Всю дорогу у меня в голове бежит некая альтернативная реальность, в которой я уезжаю не то чтоб в прекрасную Россию будущего (есть шанс не дожить), а скорее прошлого и еще недавнего настоящего. Кажется, один из немногих, понимающих это - Гриша Д, исполнивший придуманный мной номер с наложением гребенщиковского "Иванова" на музыку Сьюзен Веги, предварив его словами "...Наташа Беленькая, которая сейчас живет в Израиле".
Сейчас, видите ли. Временный эвакуант, как в "Острове Крым".
И если подруга сетует на то, что теперь придется-таки привыкать здесь жить (в предыдущие годы были сомнения), я говорю ей: "Да, теперь я точно не поработаю на "Эхе Москвы". А что, говорит она, была маза? Нет, говорю я. Не было.
Точнее, была - но скорее в моей голове.
И тут то, о чем вообще не принято, и казалось бы, не по годам - но тем не менее, на вопрос бывшего учителя в последний визит в Москву: "Ну что, твои родители больше не возражают, чтоб ты сюда ездила?" Он, наверное, пошутить хотел, но ответ отрицательный, и до войны был таким же.
Спрашивается, отчего ж взрослая женщина не может - не могла - аккуратно игнорировать чужие идеи по этому поводу? Ответим только фразой из статьи Дениса Горелова про Горький хлеб маминого сына: "Людям не видавшим понять не дано".
И двинемся дальше. Итак, видя как отечество в очередной раз плюется эмигрантами как сеятель репой, первый импульс - ну разумеется, со мной прямо в очередь должны выстроиться знакомиться все оказавшиеся здесь заметные личности, от Пугачевой и Галкина до Белковского, от Урганта до Макаревича, ибо живет в таком-то городе Петр Иванович Бобчинский. Тот факт, что 30+ лет назад это не пришло в голову М. Леонидову, М. Козакову и другим деятелям искусств, пересиживающим здесь введение карточной системы, как-то не убеждает: как же-с, тогда-то я была просто школьником - а сейчас, напоминаю, я простой продавец продуктового магазина в городе Иерусалиме, проживший здесь все это время, и не имеющий, как это по-русски, nothing to show for it.
Соображения типа "Ну и кто ж тебе виноват, что "Раз, два, три - ничего не произошло" оставлю, с вашего позволения, до другого раза. По причине полной их неконструктивности.
Но веришь ли, дневничок - когда я вижу, как пытаются уничтожить украинскую цивилизацию - я вижу, что гибнет, например, сталинский архитектурный ансамбль Харькова и других мест, и не только сталинский. Гибнет то сочетание неба, деревьев и домиков - иными словами, среда - которое, оказывается, было так похоже на Москву, и логично предположить, что распространяется на много мест вокруг.
Нет, ничего объяснить не получается, попробуем с другой стороны. Понимаешь, говорю доверенному лицу, со мной же не будут дружить эмигранты нового времени - потому же, почему никакого практически контакта не было в 90-е со странными людьми, жившими здесь с 70-х, смуглыми и золотоглазыми, со странным акцентом, добродушными, но почти ничего не понимающими, ибо не пережили того же, что и мы.
(Нет, вряд ли эта сентенция прозвучала именно так, но мысленно как-то связывается - ощущение отделенности от нынешнего потока тех, кто честно жил все это время на родине, и крайне неприятное чувство того, что река времен в своем стремленье втоптала меня в местный пейзаж, и как ни пытаешься понять тех, для кого эмиграция - честное горе, эффект, по-видимому, был бы равен моему шоку от того, что дама из эмигрантов 70-х, рассказывавшая в местном университете о рецепции французской культуры в России, не подозревала о существовании фильма "Три мушкетера" с Боярским. Это ж milestone, как так можно?)
Короче, оплакивающие вряд ли могут оценить, как им повезло, что им есть, что оплакивать. Жизнь в Израиле, созданном выпускниками реальных училищ для выпускников реальных училищ, мб и годится для того, "чтобы встретить старость", но я ничего не придумала за 30+ лет, кроме воспоминаний о перестроечной юности. Интернет, конечно, позволил немного апдейтить сленг и забавлять свежеприбывших, но по факту остаешься "в своем мирке", как говаривал один московский персонаж. (И ей-богу, блаженны те, кто мог все эти годы заниматься делом в родном городе, а не тупить в формате "Раз в несколько месяцев друзья зовут поиграть на гитаре".) Я смотрю на свои покрытые морщинами руки, вспоминаю как чуть ли не вчера я с интересом изучала их же в их детском виде на фоне хвойных деревьев 95 квартала Кунцева, и будучи, перефразируя Аукцыон, завидующим всем, умудряюсь завидовать даже собственной школьной учительнице, которой можно писать про хлеб изгнанья, оказавшись сейчас в Европе, а мне - нет.
Во-первых, здесь от этого скрепы шатаются, а во-вторых - как-то не поймут. Но вы-то уж поверьте.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив