Осенний сон

Осень давит на психику основательно.
В дочериной театральной студии всем задали Шекспира: весной ставить будут. А так как ещё не решили, что именно – велели читать всё подряд, сколько влезет.
Дочь обложилась томами и начала, как на грех, с «Ромео и Джульетты».
Через час приходит и говорит:
- Я сошла с ума? Это как понять: «Невинностью моей в двенадцать лет клянусь» – а в тринадцать что?
- Не сошла, – отвечаю, – но тебе ведь тринадцать только в декабре будет, что ты переживаешь?
- Хорошо, дальше. Мама Джульетте говорит: «Давно была уж матерью в те лета, в какие ты в девицах остаёшься». Так Джульетте ещё четырнадцати нет! Это как вообще?
Я ответил в том духе, что «так это ж Италия, там тепло, а Вильям наш всё наврал, и вообще – ты бы лучше «Сон в двенадцатую ночь» для начала почитала, а не этот срам кромешный» – и остался пребывать в тоске, ибо готовлюсь сейчас к совместному юбилейному вечеру Хлебникова и Багрицкого, что само по себе здравости уму не прибавляет.
А минувшей ночью приснилась строчка поэта Мандельфета: «Опять повапленные гробы через сугробы поползли».
Хорошо, что вообще проснулся.
|
</> |