О вечном.

tefffi — 19.03.2018 Весенний солнцеворот с годами всё труднее поворачивает кровь в стареющем теле...
Физически ощущается внутри, будто болько и скрипуче начинают движение старые ржавые шестерёнки...
Организм сопротивляется, ему хочется покоя. Нет, нет, эти весенние просыпания не для меня, оставьте меня в покое, говорит он и замирает.
Он пытается застыть и прикидывается мумией.
Чья возьмёт?

Гуляем с меньшим внуком. Муж, совершенно обалдевший от появления на свет клона нашего сына, завис в дежавю, ощутил себя молодым отцом и несётся с коляской вдоль берега Тверцы.
Я плетусь сзади, сунув руки в рукава шубки, как в муфту.
Мне нехорошо.

Тело одновременно и болит, и как-то отрешается от земного, как во сне. Голове и муторно, и тоже неземно: вроде как я в обмороке или вижу сон.
Вспоминаю, что вот так умерла моя хорошая знакомая: среди ровного житья вдруг сказала:"Что-то мне нехорошо, пойду прилягу". Легла и умерла.
Примериваю на себя: а вдруг и мой час подошёл вплотную, а я и не знаю? Как-то глупо свалиться тут кулём с мякиной, будто и не было зоркого сердца и стёбного ума.

Поднимаю тяжёлые веки.Глаза с неохотой и болью поворачиваются и наводят резкость.
Надо посмотреть, ЧТО Бог дал мне как последнее земное зрелище.
Смотрю: прекрасная заснеженная река, в которой так много плавала летом, нетерпелива и своенравна, она почти не застывает, не останавливается во льду зимой. Только по берегам белоснежная, с маленькими домами на той стороне, из труб которых идёт уютный дымок. Окна домиков сияют нестерпимым жарким золотом заходящего солнца. Будто в них во всех свадьбы или праздники и горят все лампы, свечи и люстры.

Ветви деревьев склонились к реке и покрылись серебром инея. И тоже не грустны, а нетерпеливо-торжественны, праздничны.
Вода энергична, сильна, молода, тяжела и иссиня-свинцова. Среди сверкающего белоснежья. Несётся!
Небо ярко-голубое, с оттенками пыльной розы и палевого ближе к земле...Цвет грядущего счастья, как писал Булгаков.

Поднимаю голову вверх: на ветках спящей сирени сидят ослепительные снегири, успевая и есть семена отцветших любимых цветов, и петь так мелодично, что это сливается с общим хрустально-серебряным пейзажем и отзывается в груди восторгом, как на хорошем концерте в филармонии...И алый цвет их, соединённый природой с синим и белым, такой родной, что к горлу подступает счастливый ком...

- Спасибо тебе, Господи! - вырывается у меня невольно, и мне совсем не страшно, даже если это самый последний миг моей жизни...

Ну, а вечером помолодевший муж напрочь изгоняет из меня мысли о смерти, как опытный экзорцист.
Значит, будем жить! Оно того стОит!

Чего всем вам и желаю.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив