Намёк?..

"Я нажираюсь в отеле(ях)".
И сразу представляется картина:
Ты развалилась в ванной и пьёшь из горла водку.
И мысли:
Опять пьёшь...
В руках тетрадный лист с твоими стихами. Только как ты мне его передала - не знаю. В нём даже есть лесенки Маяковского, да и стиль похож: едкие, насмехающиеся и просто твоими словами. Какое-то "хо-ро-ше". Сижу с какой-то непонятной улыбкой и читаю эти стихи, как будто это очередная твоя обида ни на что, а мне остаётся лишь улыбаться, хоть плохо внутри, и по прежнему пытаться тебя вернуть. Помню такие слова "...я могу и поэму написать", так и хотелось крикнуть тебе - "напиши!" Практически дочитываю, остаётся примерно 2-2,5 четверостишия, и слышу как ты плачешь. Врываюсь в дом, захожу в зал. По середине как стенка и возле неё, слева, диван. Я сажусь на него быстро и нервно слышу что-то из-за стенки. В моих руках уже не листик с твоими стихами, а твоя ночная золотого цвета, она вот-вот выскользнет из моих рук. Но вроде это не твой плачь, как будто у тебя просто посажен голос или ты охрипла. Слышу голос какого-то кошака: как он спрыгнул с ванной или твоих колен и мяукнул. Слышу твои шаги и жду, нервничаю. Ты выходишь, ровно так, с кружкой кофе в руках и сначала не замечаешь меня. А заметив, немного выпучив глаза, - хочешь опрокинуть на меня всё то кофе, что было в кружке, но немного потянув руку, почему-то решаешь этого не делать и потихоньку тянешь её обратно к себе.
А дальше...
Помню лишь то, что ты возвращаешься к своей ровной походке и проходишь мимо меня.
А я сижу и держу в руках твою ночную золотого цвета.
