наборот

в трясине, влагой окропленной,
тис, словно с нежным рулевым,
торчит - вдвоём с той ойкуменой.
натура мокнущих полей
их к ночи страсти уморила,
но синь ожившую стеблей
да листья мёдом подкормила.
мёд хлещет в нашу кожуру,
на полночь загустев с морозу,
но размякает поутру
до жидкой мутной сахарозы.
от нас то рыба приплывёт,
то уж ползёт, хоть ливень красный
под кустик смерти протечёт -
но льётся внутрь, ещё опасный.
комментарии тщательно скрываются.
узнали оригинал







|
</> |