Мозаика

И опять я пришла к выводу, что если ты хочешь что-то сказать - говори прямо сейчас, когда хочешь и не откладывай на завтра то, что можно сделать послезавтра или никогда не делай вообще.
Вот так и со мной. В голове сплошная каша. Хуже, чем перловка. Смесь перловки и манной. Противной и холодной. И, да, с комками.
Какие-то обрывочные видения Италии, какие-то кусочки Испании, готическая вязь розовой Пальмы де Майорки, необъятные проспекты Барселоны, без прямоугольных углов на перекрестке, гаудическая сглаженость балконов. И тут же какие-то тряпки, шарфики, кофточки. Какие-то "адьямо", "аллоре", "аморе" и "дуе кафЭ лунго, прего"... Французы нагловатые и высокомерные. Как они так могут? Мелковат народец, не хотелось бы никого обижать - мелковат, юрковат, суховат, поджар. Но смотрит на тебя свысока, даже если его голова кончается у твоего плеча.
Все эти видения под вуалью легкой морской качки, моментально вылетающими из мозгов названием портов, имен официантов, да и собственное имя, произнесенное по-русски, слышится неправильным.
Итальянцы не разговаривают, в том привычном ритме и тоне, как остальные европейцы. Они поют, помогая себе руками, пальцами, щеками, бровями, волосами и даже, небрежно повязанными шарфами, даже тлеющей в пальцах сигаретой.
- Бастаааардо! - нежно говорит-поет девушка с хищным лицом и улыбается небольшому, юркому, лысеющему синьору.
- Аморе миа! Кара! - рыдает Бастардо, улыбаясь и вытворяя немыслемые пассы руками.
Спящая собака на солнышке. У нее на шее поводок, на котором висит металлическая косточка. "Франко. Если он потерялся, а вы его нашли звоните..." И номер телефона. Франко не потерялся. Он спит у входа кофейни. Ароматы кофе, ванили, корицы и шоколада нахально теребят нос Франко. Он лениво открывает глаз, фокусируется на хозяине, курящем у входа в кофейню, глубоко вздыхает и закрывает глаз. Он опять спит и улыбается во сне...
Я бы тоже улыбалась во сне, если бы я жила в Италии.
|
</> |