Мой ноябрь

Они выбирают царя, борются за правду, ищут виноватых, выносят раненых с поля боя, решают задачи государственного и даже планетного масштаба. Все это как-то невероятно далеко. Иногда доносятся чьи-то голоса сквозь туман, но смысл сказанного увязает в нем, и, как ни прислушивайся, из пробившихся фрагментов трудно составить осмысленную картину. Да и не хочется.
Иные звуки волнуют душу, лишают покоя, заставляя усталый разум вращаться на холостом ходу и не предлагая ни выхода, ни отдохновения. Это ноябрь. Он всегда приходит вовремя — когда душевное истощение достигает предела, когда поиски выхода кажутся делом бессмысленным, а любая идея, промолотая жерновами мысли, приобретает столь неприглядный вид, что способна вызвать лишь отвращение.
И Слово подменяется словами, а за трепом прячется трепет, об этом не принято говорить, но помнить не возбраняется. Это ноябрь. Он стоит на пороге, и я уже готова открыть ему дверь. Потому что от него все равно никуда не денешься. Да и не хочется.